O Farol das letras

O testemunho do pássaro azul

2011-12-03T14:10:00.001-08:00

A floresta mantinha-sesilenciosa depois do último ataque...

O quarto é retangular e extremamenteabafado. Há uma única janela no centro da parede à esquerda da cama de madeiranobre. A menininha do coração da mãe, com seus longos cabelos loiros, estásentada diante do espelho esperando que algo diferente aconteça. Enquanto asmãos seguram firmemente um envelope, cujo brasão real, um dia, pertencera a suafamília, osolhos fechados tentam enxergar nos pensamentos soltos a resposta para apergunta feita. Se ela dissesse que sim, o mundo desabaria sobre sua cabeça, eela seria eternamente castigada por suas escolhas. Mas, caso negasse, perderiaa última chance de liberdade; de explodir a maldita porta daquele castelo decadente.Para que manter as aparências se não hámais nobreza? Tenho pensado se tudoisso vale realmente a pena?! Então, resolve se levantar e olhar o gramadoseco que serve de caminho estreito até a floresta agora mais silenciosa do quenunca. As folhas castigadas pelo vento sul caiam no riacho; os bichinhos seescondiam entre as moitas ou em longos troncos medievais; o sol, enfraquecidopor nuvens tempestuosas, não mostrara durante todos aqueles meses um únicosinal de esperança. A menininha tem a reposta nos lábios, mas a razão aperturba, marca com sinal a pele alva. De repente mudar as coisas de lugarmostrou-se o melhor a fazer. A mudança viria de dentro para fora; começariapelo estomago, alcançando a garganta, envolvendo os dentes brancos, tateando alíngua rosada, até explodir em saliva, atingindo diretamente o peito quente doamante. Depois, o ambiente inteiro seria incendiado por suas novas atitudes;ela romperia o casulo para voar livre por meio das folhas secas daquelafloresta silenciosa que crescia dentro dela. Nãohá fraqueza em sua árvore genealógica; guerreiros preenchiam suas célulasnervosas. Mesmo sendo seus pais nobres fracassados, os antepassados reinariamem suas veias azuladas.

Afloresta agitou-se novamente...

Num quarto outrora retangular e extremamenteabafado, nascia algo semelhante a uma mulher alterada; o casulo era rompidobruscamente. Bem que sua mãe havia lhe dito para manter os fatos em segredo,mas, depois da chegada daquela carta, ela fez o certo desta vez: errou em tudoo que pôde. Os seios fartos esticavam o vestido branco; a grama seca tornara-severde e os animais escondidos apareceram assim que notaram as novas diretrizes.Os bichinhos se amontoavam uns nos outros na tentativa de espiar pela janela amais nova princesa. Não há cantos, ou trovadores, nem romancistas ou poetassuficientemente grandiosos que ousassem transformar, descrever, recitar,poetizar o cenário que se vislumbrou quando o primeiro pássaro azul empoleirou-seno beiral daquela única janela. A floresta havia se movido para dentro doquarto e tragado de uma só vez a mulher de longos cabelos loiros, pele alva,veias azuladas; a mulher das repostas prontas. O pássaro azul, principaltestemunha desse processo, viu os olhos encharcados de lágrimas daquela que umdia fora uma menininha. Viu também o sorriso brilhante indicando o caminho daliberdade adquirida, a carta com o brasão da família depositada sobre a cama demadeira nobre, o ruflar de asas, o estilhaçar do espelho, a maldita porta serarrancada violentamente, o ambiente inteiro ser incendiado, enquanto o peito doamante ardia lentamente. Assim que o cenário voltou ao normal, o pássaro azulcantou docemente, em poucas notas, para não perturbar o desfecho. Abriu as asasde forma que os raios de sol, que agora destruía todas as nuvens tempestuosas,atingissem suas penugens, aquecendo o voo e clareando a mente de quem lê semenxergar os pontos entre parênteses.

Páginas rasgadas

2011-11-20T14:57:00.001-08:00

Ela disse que nunca mais o veria... nem mesmo em seus pensamentos metafóricos. Afinal, ela tinha virado a página do livrinho rosa, com as borboletas presas ao estomago. O que se seguiu não interessa...

- Ela fez certo desta vez: errou em tudo o que pôde.

Ponto e vírgula

2011-11-17T13:42:00.001-08:00

Ela tateou o corpo em busca do que lhe doía mais... encontrou-o do outro lado da cama a roncar sinfonias disformes de ilusão.

Pedaço IV

2011-11-17T08:19:00.001-08:00

Tem dias que a gente pede a Deus pra não ter nascido; caminha pelas ruas com a cabeça ao vento, tentando respirar liberdade. Às vezes, basta-nos somente um sorvete de chocolate e dormir agarradinho... com a coberta, esperando o amanhã entrar pela janela. Tem dias que a gente imagina... tem dias... dias vãos... até que, enfim, o Sol cega a mentira escondida em nós mesmos. Tem dias que amamos muito, mas, quando é dia, onde está a quem durante essa jornada procuramos incansavelmente?! Porque tem dias solitários... em que nos sentimos ordinários, sem serviço útil... tem dias que somos humanos, e, sendo assim, sonhamos!

Pedaço III

2011-11-10T13:30:00.001-08:00

Entre os dedosenvelhecidos,

a alma do poetacontornava

os papéis amarelecidos.

Enquanto as lembrançasesquentavam o coração pulsante...

***

Quero um amor como este:

de amarras inexistentes; de vivo sonharcontente;

de correr pelas ruas gastas cantando a melodia

que pula dos lábios,por entre os dentes;

de ser bobo, e, denovo, amá-la no poente,

vendo o sol escorregardeliciosamente pelas esquinas tortas,

sem deixar as chamas ,queacendem as luzes da cidade,

se apagarem deste momento!

Ah, meninos e meninas,o mundo é assim:

nos arrebata emcontentamentos...

Cerca-nos de talforma, surpreendendo-nos...

***

Lápis depositado sobrea mesa...

Os primeiros pingos dechuva molham a janela,

a cidade chora emrespeito ao poeta, que pode

poetizar as lembrançasdo amor na infância.

Pedaço II

2011-09-11T07:53:00.000-07:00

Inverno!

O vento sopravalentamente,

varria asfolhas secas e teimosas

pelas corredeirasdo asfalto...

Balançavaos cabelos mal penteados

da bonecapresa à janela da sala de estar.

Sorrisoscongelados em fotos de outrora

e aslembranças a infernizarem tal coração,

tudo levadopelas ondas em gradação.

Como quemama, a Primavera chega,

trazendo denovo o calor do amor, o canto

admiradodos pássaros ao verem seus filhotes

voando, e,o nascimento da esperança.

Pedaço

2011-09-10T13:07:00.000-07:00

Quandoseus olhos

Se encheramde lágrimas

Ante aface torturante da vida,

Lá estavao Tempo

Para enxugá-losnovamente.

Pensamentos

2011-07-23T08:06:00.000-07:00

Como ontem, ainda estão aqui as memórias de cada um,

os passos no corredor ainda são sensíveis neste coração.

Do que sinto falta?

Isadora pedindo pra ir ao banheiro – ventilador ligado...

Intermináveis lições de casa – aulas de português somam-se cinco...

As interjeições da Bárbara – aff... – enquanto se escreve o conteúdo...

Das conversas secretas, dos sonhos indiscretos, das descobertas compartilhadas...

Os alunos de cada ano, que se tornam amigos de uma vida inteira...

Ralph, terrível, escrevendo magistralmente...

Karina, que compunha a vida em crise com palavras...

Do Kids one – Rua das Palmeiras...

Aulas de literatura no gramado, enquanto o sol nascia às 8h00...

De ser feliz em ser o que sempre quis ser: professor...

Alice e seus belos textos de menina-mulher...

Os abraços, as lágrimas, os sorriso no final do ano...

Das aulas de inglês no laboratório do CNA...

Das 5ª séries – sem comentários...

De não ter medo de ensinar e ser julgado por tal conhecimento...

Colégio da Policia Militar...

Dos processos jurídicos do Vinicius Franco...

Das surpresas nas despedidas...

Diana e os Beatles...

Ciro e o medo de fracassar...

Das meninas do Etapa – que me ajudaram a continuar...
O que sou hoje sem o meu passado?
Esperando os próximos versos...

De castelos e meninas

2011-06-26T16:52:00.000-07:00

A menina, debruçada na janela,
fugia com os olhos da realidade infeliz.
Sonhava de coração aberto vencer
o mal que nascia dentro dela.
O amor pela primeira vez tinha entrado,
sem pedir licença, deixara-a suspensa.
Mas, Ele, terrível menino de cabelos castanhos,
tornou-se um estranho de repente;
e o amor, ele foi-se eternamente.
Conta a lenda que a menina de tranças,
sorriso fácil, gesto firme no viver,
quis esquecer pra sempre o amante ausente.
Posto que é chama, ele continuava a arder;
o menino ou o amor? Ah! eles se fundiam
e se confundiam naquele coraçãozinho apertado.
A tarde crescia na calçada defronte,
crianças brincavam na praça diante da fonte,
velhos velhavam à Guimarães,
a Lingua voava pela internet,
e Ele, o menino de cabelos castanhos,
vestindo armadura de prata, com a lança
em punho, feria a todas. Sem medir a dor,
punha fim aos sentidos humanos.
- Não fica triste, menina!
Colora essa face novamente,
que há um desfile de muitos encantados.
Os olhos desta menina ainda seriam
banhados por muitas lágrimas...
Há de se ter sempre um barco de amor
para que com ele nos percamos em tormenta.
- Mas, ó menino de cabelos castanhos,
não se acostuma: a Bruxa do Norte,
uma vez ou outra, beija a vida com a Morte.

Vontade louca

2011-06-21T15:55:00.000-07:00

Que vontade louca é esta
de sair por aí com os pés descalços?
E desejar a todos a paz que se encontra
aqui perto de nós.
As luzes da cidade grande,
o sorriso em Lua cheia,
as curvas torçendo pro encontro acontecer,
antes do anoitecer.
Que vontade louca é esta de lhe amar
ainda mais, como se não houvesse
hora pra parar?
É você quem faz este pequeno coração
bater e arder!
Gota a gota, desfaz-se a razão
com lágrimas, não importa quanto
tempo dure esta viagem até o bem-comum.
Que vontade louca é esta de viver
com os braços abertos pro ar?
.....................................................................................................

(Olha, que é só uma criancinha sonhando com o dia
em que amará as princesas,
e escreverá em papéis as histórias
que deseja contar aos filhos da terra.)

Inexplicável

2011-06-07T05:53:00.000-07:00

De uma forma inexplicável
ainda sonho com você ao meu lado;
e folhas varrem as ruas da cidade
enquanto luzes borbulham no céu noturno
o tempo passa como uma flecha
rasgando o peito em mil pedaços
e, de uma forma inexplicável,
as doces memórias dos longos beijos,
ardentes,
permanecem cá dentro, bem perto do peito...
não se pode esquecer àquilo que nasce conosco
volta em mim a saudade do infinito das coisas:
nossos corações alados soltos no campo amplo.
Limpo os lábios vermelhos por causa do frio cortante
e, num instante do tempo presente, caminho com
passos lentos, passos entregues, passos passados
d'uma passagem que há entre o mundo real
e o imaginário.
Ah! Se pudessemos voltar as voltas do relógio...

De uma forma inexplicável, fecham-se as cortinas.
Inexplicavelmente.

Lembranças (do futuro do pretérito...)

2011-05-18T16:41:00.001-07:00

E se... Seria um texto se não fosse o tempo; já não brotam as palavras que regam, pouco a pouco, as folhas deste caderno.

Cíntia cruzara com os olhos cada canto escondido do ambiente modorrento da sala de aula, não sabia o que continuar tecendo com as linhas estipuladas pelo cabeçalho da avaliação de produção de texto, mais frequente e normal. Havia dúzias de metáforas, centenas de comparações (o olhar do bêbado equilibrista, os passos do professor de pernas retilíneas, o som do ranger de dentes do menino estranho da porta...), tudo era um possível impossível: paradoxo juvenil. Mas, cada toque da ponta da caneta no papel, era um aborto da imaginação. Quis a garota buscar, de sobressalto, uma palavra, uma sílaba, um fonema; queria a voz que inexistia. Ah! Que tristeza! Seria cômico se não fosse trágico. O papel em branco e a vida colorida fugindo pela janela daquela manhã de quarta-feira. As cabeças baixas sobre o tempo interminável da avaliação lembravam a sentença de um futuro incerto. Cíntia notou que seus parceiros, cúmplices da mesma dor, também buscavam o amanhã muito breve: era Maio, o clímax de um longo livro de aventuras. Ela desejou profundamente, num suspiro romântico de poeta idealista, que as coisas fossem infindáveis – aqui ou lá. Desejou levantar a voz, gritar, sorrir, abraçar, dizer que há amar em cada gota do mar... Desejou não se separar daquela sala de aula com seus cantos modorrentos e incertezas estudantis. Cíntia fechou os olhos para o mundo de fora, voltou-se para o de dentro. E descobrindo os pontos, desfez os nós do coração. Cíntia estava amadurecendo e, se não fosse o tempo, voltaria amanhã. Tocou o derradeiro sinal e, com ele, o coração batia no compasso das lembranças.

Insuficiência imaginária

2011-03-19T17:37:00.000-07:00

João abriu a porta desesperado. Quis sentir o ar. Sofria há muito de uma doença estranha: falta de imaginação. João segurava, firmemente, o lápis na mão esquerda, enquanto a direita apontava o horizonte do outono. Mas o papel em branco. O último romance fora um sucesso internacional. E nada de orações. Contentaria-se com alguns vocábulos. Quando criança, os traços coloridos percorriam olhares estranhos de imaginação. Substantivos? Preposições? Narradores oniscientes? Terceira pessoa ou primeira? Nada! Nem sequer uma esperança a cortar o papel em branco, sangrando-o. João quis, quis muito, mas não basta querer, pois a querência mata. João morreu de insuficiência imaginária; em seu mundo, assinalaram com um ponto final seguido de um longo espaço em branco de saudade.

Fim

Caepane

2011-01-17T08:34:00.001-08:00

Choravam as notas do violão
A dor de partir sem se despedir;
Era o tempo dos segredos revelados:
Por seus beijos, o coração acelerado.
A memória escrevia as lembranças,
Nossas pegadas ficavam marcadas na areia,
E a gente encenava a ficção dos livros.

Força Estranha

2011-01-11T14:49:00.001-08:00

Chovia muito naquela tarde de janeiro; as mudanças climáticas assinalavam como seriam os próximos anos para a humanidade. O bar estava aconchegante, lembrava em muito os pubs ingleses. Mas, não havia tantas pessoas. Somente ela, que, durante horas, chorara, estava sentada agora à mesa de número 6, perto da janela, da qual se podia observar o movimento da calçada. Uma estranha força maquiava as rugas precoces do rosto, os olhos avassaladores estavam quietos, inexpressivos. Na mesa retangular, um Iphone inerte, envolto numa capinha de silicone da cor cereja. Pendurada na cadeira, a bolsa da Louis Vuitton cheia de papéis amassados. Os pés descalços sentiam o frio do piso, muito em função do ar-condicionado. Ela, a mulher de rosto distante, esfregava os dedos pintados com esmalte de primeira linha no chão, sujo; esfregava-os com veemência. Talvez, em busca da terra, do chão batido do passado memorável. A cada imagem retida na mente naufragada em lembranças, pulsava o coração descompassadamente, como um relógio a acordar em nós os segredos. Há horas bebia do mesmo vinho tinto, como se guardasse a última gota para ser compartilhada com outro alguém. O relógio, na parede atrás do balcão, que se estendia por todo o estabelecimento, marcava 17h55. Nada. Resolveu checar o celular, verificar as mensagens: nada. Em algum momento, passou pela cabeça dela que as coisas do universo feminino poderiam ter sido diferentes. Ela poderia ter viajado mais, sido mais atrevida e não se recolhido como uma freira num convento mariano. Só que, em casa de família tradicional, os pais apontam o caminho, ditam as normas e sentenciam o destino dos filhos. Como excelente filha, amarrou-se às escolhas familiares. Agora, estava ela ali, largada num cadeira, num bar, à margem de seus desejos.

Ergueu-se, sentou-se, fechou os olhos borrados por causa das lágrimas. Desejou vomitar; durante, as últimas semanas, o enjoo se tornara frequente. Uma hora ou outra, não poderia mais esconder. Tinha medo do que aconteceria no próximo capítulo da sua novela particular. As colegas do trabalho a odiavam, não por sua competência reconhecida e atestada, mas por sua beleza. Os peitos avantajados, o quadril devidamente desenhado, os cabelos encaracolados, coloridos por um castanho claro. Isso tudo posto numa altura adequada aos sonhos masculinos. Assim que ela entrava no escritório, os olhares já a caçavam, o que causava a inveja das outras mulheres, até mesmo as casadas ou desprovidas de sexy-appeal. A noite cruzara a rua em frente ao bar, o celular mudo. O guardanapo manchado pelo batom. As pernas cruzadas.

De alguma forma, deveria contar os sentimentos, desabafar. Abriu a bolsa e tirou um envelope branco do fundo. Cuidadosamente, depositou-o sobre a mesa retangular, mas antes, afastou o copo com o vinho tinto. Leu cada linha, verificou cada gráfico. Rapidamente, fechou. Não há como justificar tal acontecimento, e, voltar para a casa dos pais, era algo que não passava por sua cabeça. Ela sentiu o ventre mexer, levou os dedos até ele, acariciando, enquanto os raios punham a cidade grande em alerta máximo, provavelmente, teríamos enchente. Era uma mulher que havia descoberto os prazeres da vida. Sentiu-se atraída por um homem de barba cerrada, olhos azuis, cabelos negros. Por muitos dias, as paredes do hotel testemunharam as promessas de amor, os gemidos ao pé do ouvido, os corpos entrecruzados. Ele ainda teve tempo de dizer alguns versos de uma canção conhecida do Queen: You'll remember when this is blown over, and everything's all by the way / when I grow older, I will be there at your side to remind you how I still love you, I still love you... Ela se encantava, era levada por tais palavras belas, como a vaga ao amanhecer. Enfim, havia saído do convento construído por seus pais.

E quando ela sentiu a esperança do futuro a dois partir, viu-se no cais a se despedir. Durante semanas chorou a solidão, quis morrer, parar com tudo e escapar das amarras do destino infeliz.

Já que a vida queria aquilo para ela, aos poucos, tentou retornar a rotina. Até que a menstruação parou; era hora de ir ao médico...

Naquela tarde de janeiro chuvoso, de mudanças climáticas, as lágrimas, que manchavam o guardanapo de algodão, anunciavam o nascimento de um novo tempo para ela. Seria um novo destino, muito incerto. Bebeu a última gota do vinho tinto, calçou os sapatos, limpou a boca cuidadosamente, pegou a bolsa e sorriu. Foi um sorriso, como dizem as pessoas sábias, de corpo inteiro.

Decidiu que o grão de felicidade a crescer no ventre seria sua paixão. Imaginou-o no colo, sorrindo, enquanto as estranhas forças do tempo construíam o amanhã. Ela saiu do bar e se perdeu no meio da multidão com uma canção antiga em sua mente: There is a wait so long / You'll never wait so long / Here comes your man...

A face oculta do tempo

2011-01-09T13:31:00.000-08:00

O mundo está rolando tão depressa,
que mal conseguimos enxergar as marcas
no asfalto, tinjido de sangue e lágrimas.

Olhar pra trás só traz as lembranças,
que tentamos esquecer: ciclo vicioso;
gota a gota, escreve-se a melodia.

Vagam as folhas por entre os campos,
não há como esconder as feridas amplas,
enquanto crianças adormecem e sonham.

Horizontes são abertos na imaginação,
entrega-se uma carta do outro lado da rua:
Que sentido tem o sorriso oculto na face?!

Tão depressa está rolando o mundo,
que ignorância é ânsia profunda...
Sinos vibram as incertezas do universo.

Amontoados de coração

2011-01-06T14:57:00.000-08:00

Dedilhando pedras no caminho,
admirando estrelas espaçadas,
pessoas caminhando sem temer,
se tivesse o tempo respondido
ao chamado, talvez, as coisas
estariam em seus devidos lugares:

Amontoados de coração...

Fotografias em preto e branco,
máquina hightec, papéis rasgados
enquanto se abrem as janelas em dois braços,
na expectativa do romper do Sol no horizonte;
Cheiro de erva doce acariciando doces lábios
postos num ir e vir, sem exageros.

Pegadas, na areia, molhadas pelas ondas;
corpo ofegante, respiração deslizando,
cabelos claros espalhados sobre a cama;
Se paressem o tempo, e admirassem
tais encruzilhadas, desprenderiam esses
amontoados de coração, a vida seria
uma simples melodia - eterna canção.

Caminham sem pretenção alguma,
de sofrimento basta o último ato,
sem o beijo ardente......................
Chama viva da Fénix, aquecendo
amontoados de coração, realça
o voo certeiro do destino
dos amantes; e há luz aqui.

A mulher que amo

2011-01-05T13:45:00.000-08:00

Tem o sorriso singelo de uma camponesa,
caminha pelos campos verdejantes com os braços abertos,
e colhe o trigo com os dedos alvos;
seus longos cabelos, claros como sol, percorrem a cintura,
e brilham, causando ciúmes às estrelas do Infinito.
Amo, profundamente, essa mulher que me ama:
é dela o olhar de eterno amantes.
A mulher, que amo, se deita todas as noites
no embalo das caantigas antigas do mar,
enquanto escreve as linhas das nossas cartas de amor,
apertando o peito do poeta, tonteando-o...
Quero a mulher que amo do meu lado;
o homem que há em mim tem nela
o sentido da vida, o ar dos pulmões,
a alma que palpita no corpo meu!
O que fazer com este ardor a levar de mim
a consciência, a razão do poema...?
E pra quê consciência se tenho aqui,
neste pedaço de eterna magia,
ainda em meus sonhos de menino,
a mulher que amo.

Espelho

2010-12-13T11:02:00.000-08:00

Minha cabeça ainda dói depois do porre que tomei ontem à noite. Tudo parece desmoronar diante das minhas retinas castigadas. Pode um homem chorar? Não na frente dos outros. Lembro-me de ter esmurrado a mesa até quebrá-la. Sinto o meu coração apertado: eitá tequila doida demais! Não há amigos ou parentes e a namorada, bem, a namorada foi embora com um bancário. Na verdade, ela gritava por liberdade, então, enquanto o tonto aqui administrava as contas de um futuro próspero, ela deu pro cara mais sem graça da região. Apesar dos quase trinta anos, não tenho uma vida realmente planejada. Tenho vontade de gritar; queria esquecer tudo, pegar o primeiro avião pra bem longe e nunca mais voltar. Quantas pessoas nos amam verdadeiramente? Tirando os nossos pais, mais ninguém. Olho pra cama desejando que ela estivesse aqui e esquentasse a minha pele com o gosto de sua língua carnuda e rósea, como a fruta madura colhida com as mãos sujas num final de tarde em uma cidadezinha qualquer no interior do Brasil. Ultimamente, tem feito muito calor, por isso resolvi dormir pelado com as janelas abertas; certa noite, as nuvens chegaram e de repente, as gotas invadiram o quarto, molhando a cama. Não levantei pra fechar as janelas - na verdade, deixei que fosse molhado, fazia tempo que não me sentia suado. Cada gota me acertava igual as balas atiradas sem direção. Na caixa de e-mails só spam. Nenhum recado dela. A esperança tormou-se a minha inimiga íntima. A secretária do escritório esteve aqui há algum tempo. Veio trazer uns papéis e uma garrafa de vinho tinto: presente dos avós portugueses. Foi uma noite incrível - o Porto nos cegava. A canção me incomodava. O sexo rolou ali mesmo. Minha mente naufragava a distância... Que merda de reflexo! Queria nascer de novo... Porra! Esqueci de ligar pra minha mãe - época de Natal, e agora tem estas promoções de celular... Tudo pra atrapalhar o silêncio dos meus ouvidos. Preciso comprar mais uma garrafa de tequila. E limão. Acho que o queijo estava estragado, abro a porta de geladeira, o cheiro invade os ambientes. Minha cabeça roda. Onde está Deus? Nunca fui muito religioso, mas, depois que dei uns pegas na noviça, e ela deu graças ao Senhor, quis conhecer mais o universo espiritual. Só queria uma resposta para as minhas indagações - por que não posso ser amado enquanto o sexo percorre as minhas veias? A caixa-postal nunca mais tocou. Nem o síndico bateu na porta a procura da caixinha de final de ano. Como a tontura é chata. No dia anterior, tudo eram emoções, agora decepções. Preciso de ajuda. Responda! Louco?! Talvez. É a minha vez, espelho. Dá um tempo pra mim. Gostaria de viver, tem sido tão difícil respirar. Puta que pariu, espelho, responde!

2010-12-09T12:22:00.000-08:00

Sozinho, tenho sido o mundo carregado,
E perdemos os sonhos mais profundos;
é terrível a dor de não ter
com o que viver eternamente

Ei, amor, cadê você?

Quando crianças, uma bola de sabão
escorrega pelos dedos sujos de barro
e vemos o quão pequenos somos diante
das mãos do destino, graças de Deus!

Ei, amor, cadê você?

Sinto-me sozinho, pequeno, escondido...
todos partiram sem dizer que sentiam muito;

Ei, amor, cadê você?

Não me deixe assim, de repente
Não há mais seu quadro pindurado na parede
Que caminho tomar? Uma luz?! Alguém!
There is no Angel to lead the way

Ei, amor, cadê você?

Só uma canção baila no ar dos loucos:

Aleluia...

Um beijo em Paris

2010-11-18T03:48:00.001-08:00

Há muito não se viam...

o tempo derrubava as esperanças do reencontro,

enquanto o frio acompanhava os passos: inverno em Paris.

Ele ainda a amava, lembrava-se do primeiro beijo à margem do rio Sena e da esperança do viver eternamente, juntos.

Mas, ela tivera que viajar, cruzara a Europa em direção ao Brasil, na expectativa da pós-graduação.

Durante dias, a cidade tivera perdido seu brilho natural, a luzes inexistiam por fim, somente a ideia

do calor do coração dela, a amada, acendia certo brilho nos olhos claros do rapaz.

Normalmente, perdemo-nos uns dos outros por mero descuido, não que haja destino interferindo, somos nós, humanos infelizes, que fechamos os olhos para a vida.

A foto ainda presa ao bolso do casaco, o frenesi a extirpar do peito a alma errante. Na imdensidão do espaço, os corpos presos, outrora em rotação, não mais se cruzariam naquele lençol de algodão.

"O que teria acontecido com ela e seus sonhos de menina?!"

Lágrimas marcavam as pegadas do rapaz...

Paris - a testemunha silenciosa de uma paixão - como sofrimento que é, a cidade declamava poesia ao pé do ouvido dos amantes.

O café exalava os sonhos juvenis de um momento caótico do peito. Cheiro, quase insuportável, adocicado, memorável, tudo recordava a pressão exercida pelos lábios da bela jovem parisiense no último encontro. Ah! Se ele pudesse voltar o grande rolo de filme e pausar naquele instante; sentir outra vez o peito pulsar descompassadamente...

E pode:

Assim que ele pôs os olhos verdes no outro lado da rua movimentada, percebeu o taxi e dele sair uma jovem, não muito alta, maqueada, o cabelo cuidadosamente penteado, portando entre os dedos longos as malas. Não pode acreditar na visão, sentiu o sangue percorrer as veias laterais e abriu um sorriso farto.

A jovem parisiense estava ali, com lágrimas nos olhos. Atravessou a rua sem se importar com os novos automóveis, a cidade crescera; e ela, por consequência, também.

Ele a segurou pelos braços finos protegidos por um belo suéter.

E sem mais, beijou-a como alguém que se sente aliviado com o fim da guerra.

Papai Noel - URGENTE

2010-11-14T05:56:00.000-08:00

(M/F) Precisa-se de Senhores com barba natural, disposição física e fofinhos, para trabalhar na noite de Natal. (11) 95478962...

As ruas com suas árvores verdejantes estavam completamente vázias, sem graça. Só alguns moradores saiam das suas respectivas casas em busca do jornal. Na esquina, erguia-se a residência mais antiga - uma casa velha feita de madeira e com a grama mal aparada, um tanto seca; opondo-se às outras moradias. Apesar do silêncio perturbador, algo estava inquieto no coração de uma daquelas pessoas. Frank, o rabujento, fechara as janelas, escondera os enfeites de Natal. O relógio da sala de estar marcava 8h25, a chaleira esquentava o café, enquanto as torradas eram calmamente cobertas com geléia de morango. Frank Wilson III, o ser mais insuportável, temido pelas crianças daquela rua verdejante, não sorria, não chorava, não dizia "bom dia, querido vizinho", na verdade, seu único amigo, se podemos chamar assim, era o gato, Alfred. A cozinha, um tanto pequena, possuia a mobilia mais velha do universo, o que deixava os cupins agradecidos com tamanha refeição. Alfred, um gato gordo, preguiçoso, esticava suas patas gastas na tentativa de pergar o camundongo.
- Deixa esse imundo pra lá, Alfred. Venha tomar seu leitinho.
- Miuauauauaau...
Frank, depois de se aposentar como professor universitário, esquecera as palavras no armário que usou durante 55 anos. Agora, apostava em diálogos monosilábicos.

Lembranças...

2010-11-13T08:29:00.000-08:00

Queria falar sobre lembranças
e suas propriedades permanentes,

Sabe, desde muito pequeno, já pensava em ser professor. Sentir o gosto de ver nos olhos dos outros caminhos de possibilidades. Sempre falei muito e, talvez, por isso, tenha escolhido a carreira de docente. Tornei-me um professor de português: disciplina odiada por quase todos os alunos, principalmente aqueles que gostam da área de exatas. Às vezes, me pergunto, o quanto do que falei permanece nas mentes e corações; tenho excelentes lembranças. A escola é uma grande família, com inúmeros conflitos, contudo os momentos de felicidades são maiores do que os tristes. Evidentemente, sou menos sonhador. Quando saímos da universidade, tudo é possível, até que alguém diga não. Nesse momento, você acaba percebendo que o caminho é mais árduo do que se imaginava.

Eu ensino o gosto pela escrita; algo extremamente complicado, isso porque sou mais "chato". No entanto, aos poucos, começo a ver os resultados e isso me deixa grato, agraciado. Deus passa a falar por outros corações. Essa força misteriosa me ajuda na construção de uma vida melhor para todas as pessoas. O final do ano se aproxima e, com ele, as lembranças: sinto saudades dos seres humanos especiais que passaram pela minha vida. Das aulas engraçadas, das broncas, das provas difíceis (mentira, não faço provas assim), das lágrimas, dos sorrisos, das faces crescendo, do sorriso estampado, dos palavrões (lá vem aquele professor filho...) dos sonhos compartilhados, de me sentir útil na vida de alguém.

Escolhi ser isso, um mestre, que mais aprende do que ensina. É fantástico ver um ser tão pequeno, um girininho, crescer e virar algo maior, homens e mulheres. Não sei o que vai acontecer comigo no próximo ano, os desafios, as surpresas - porque sempre há alguma escondida - mas, espero, profundamente, ser muito mais feliz e ter outras lembranças para compartilhar. Meus amigos, a vida é cheia de desafios: você pode recuar e não enfrentá-los ou pode crescer com eles. Não seja medroso, pois eu acredito em vocês. Agradeço por fazerem de mim um ser humano mais completo. Saudade se faz com o tempo, a amizade não perece, não estraga. Há alguém no mundo que sonha com você, e está feliz por saber que conseguiu fazer sonhá-lo um pouco mais.

Grande abraço!

2010-11-04T16:02:00.000-07:00

Ela saiu do campo de concentração
com marcas por todo o corpo alvo.
Os olhos, profundamente azuis,
gritavam por socorro imediato.
Em pé, ele a olhava como quem
tira sem despir uma peça sequer.
Que diabo de frio intenso que
arrepia os pelos da nuca e embola
o estomago! É medo da dor.
"Não diga nada, rápido pro quarto".

2010-11-04T15:50:00.000-07:00

                                                     Enfim, a garota disse não:
- Prefiro outros a você,
                                                                                                            João.
                                           Ele, por sua infindável
tristeza, gospe lágrimas
                                                                                                           de sal.
                                      Ela saí andando de mãos
dadas com a mais nova
                                                                                    namorada, Priscila.

2010-11-04T15:46:00.000-07:00

Perde o farol...
o mar se abre,
puxa pra baixo
os medos do
marinheiro,
engenheiro da
palavra fácil.

2010-11-02T15:37:00.000-07:00

Aí que dor é esta a me sufocar por dentro?
Sensível
amor,
um
desejo
autoral
do
espírito
!

2010-10-29T04:29:00.000-07:00

A mulher de cabelos longos
girava loucamente pelas ruas
da cidade grande.................

Giravam os olhos na face rosada
Giravam os braços brancos estendidos
Giravam, tortamente, as pernas depiladas
..............................................................

O vestido curto mostrando a cintura fina
a mulher da vida girando a roda do destino,
buscando paz no meio da tormenta do mar.

Sem ar, lábios roxos, olhos verdes
marejados por lágrimas tão escorregadias
quanto as geleiras a crescerem no peito.

A mulher loucamente deitou na rua
os medos todos de nunca mais
ser insana com tanta razão.

2010-10-29T04:20:00.000-07:00

Deixastes o peito quente
há muito,
ocuparam tal coração...

2010-10-28T13:52:00.001-07:00

Agarrar os cabelos da amada
e soltá-los, quando, enfim,
sentir o prazer derradeiro.

2010-10-28T11:55:00.000-07:00

Nina
    nana
      a naninha
               gostosa,
..........................
aí que meninice!

2010-10-28T11:47:00.000-07:00

Assim que
embaralhas
o coração,
desato
os nós
dos p e n s a m e n t o s
meu.

Fêmea

2010-10-26T12:56:00.000-07:00

Como diria Vinicius "não há você sem mim,
e eu não existo sem você"...

De repente, num passe sem mágica,
o pobre garoto humilde fora acordado

por um ar fétido, expelido pelas narinas do dragão,
fêmea!

2010-10-26T12:50:00.000-07:00

          Ainda que fosse fácil,
                             é difícil esquecer seu
                                                    fogo de palha.

                                     E não há cor mais bela
                          que a dos seus olhos,
          ah! E como ardem estes.

2010-10-25T04:36:00.000-07:00

Colho as palavras
enquanto mordo
seus lábios...

Ainda que parasse o temido tempo

2010-10-23T13:56:00.000-07:00

Há em meu jardim
a presença do seu cheiro.
A água corre deliciosamente
pelos cantos dos olhos.
Um vida sem eira nem beira...
O brilho do seu olhar
ainda acende em meus pensamentos!
Quereria que o tempo parasse
e pudesse enxergá-lo com o mesmo
sentimento de felicidade da criança.
Os lábios sujos de morango, sorvete
derretendo,
os passos pelas calçadas, apressadamente
eles me dizem que queres ir embora,
fostes.
Saudade agarra o coração, não quer deixar,
criança.
Seus dedos a dedilharem os espaços brancos
do papel.
E, com o meu pincel, tento rabiscar esse quadro.
Sujo-me de tinta, rasgo a camisa e grito
Vizinhos escutam e se assustam
Equanto a cigana lê tal sorte:
"Estas fadado a traição, rapaz!"
Procuro, enfim, o tango...
Encontro o caliente sentir do vento
nos cabelos do peito, mulher.
Você saí correndo e nem olha pra trás,
facilmente
mente
fácil
me deixa doente,
o poente se faz presente na tarde de nós dois.
Escrevo com sangue as letras do poeta;
este condenado a sofrer,
eternamente.
Viro a página do jornal e lá está
a foto do casamento:
Veio, Veio, Veio
em som tônico!
ÉIO ÉIO ÉIO
Quero me atirar do décimo andar,
mas, encontro-me no térreo.
Cavo fundo um buraco em mim
com a pá do seu futuro esposo.
Não posso, não posso, já falei
tá, sei, mas é tão díficil pra mim.
Quem sabe na próxima primavera?!
Aplausos!
Sou poeta, finjo a "dor que deveras sinto".

A loja de doces da Sra. Mafalda

2010-10-12T06:06:00.000-07:00

Era outrubro, as crianças, no seu percurso normal à adolescência, passavam indiferentes à loja de doce. Sra. Mafalda - uma mulher de quase setenta anos, cabelos grisalhos presos num coque. Altura mediana. Viúva há dez anos. Sem amigos. Confesso que, de certo modo, muito estranha, sombria; brincadeira. Todos da vizinhança não notavam o que, um dia, fora uma especial loja de doces. A loja gigante ficava entre a avenina principal e a rua dos bombeiros. Longas portas trituradas pelas traças insistiam em permanecer em pé. Naquele outubro, a Sra Mafalda pensava no quão bom seria se o seu marido ainda estivesse vivo; talvez, se isso fosse possível, as crianças, tão admiradas por ele, não teriam sumido de repente das calçadas pintadas em forma de arco-íris. O colorido havia sumido daquela esquina. Sem filhos que lhe ajudassem na velhice, a pobre senhora caminhava em direção à loja na intenção de não morrer: ela queria continuar a respirar, a imaginar.
Ao abrir a porta naquela terça-feira, Sra Mafalda parou assim que viu o fato mais extraordinário dos últimos anos: um menino, de olhos atentos,calças coloridas apertadas, e um par de óculos vermelhos, admirava a vitrine da loja. Ele ainda segurava o material da escola e era muito audível o som que vinha do seu MP5...

Patíbulo

2010-10-07T06:46:00.000-07:00

Passado,
e não mais presente,
que houvera sido embrulhado
em papéis coloridos.

Por que fizestes isso?
Qual loucura cometestes?!
Não queres mais...
Enquanto outros abrem as portas.

Sorriso seco, forçado pelas cordas
do patíbulo; as mãos não surpreendem.
Tateiam cegamente em busca das lágrimas,
que não derramas tais.

Uma furia avassaladora percorre as células
do corpo assim, jogado nos cantos do pensamento!
Saudade é fato mais-do-que- (in)perfeita;
essa matara há pouco; gota a gota sugastes os desejos.

Nota-se à distância um novo tempo,
alguém regressa sem pressa.
Abres os braços dizendo que não!
Mas, percebe-se o sim a fugir por entre os lábios.

O castelo foi tomado de assalto pelos doentes,
que um dia odiaras tanto; nunca te esqueças
dos versos lidos, da vontade de assumir outro
ser...Dissestes assim, nas últimas linhas:

Aqui não mais há quem o amou, um dia, além-mar.

Das flores que deixei lá trás

2010-10-03T06:44:00.000-07:00

Ato único - monólogo: uma cadeira, um olhar, um pensamento

Domingo chuvoso embaçando as minhas retinas...

Aonde vai a metáfora da vida?!

A tristeza, que antes me servia como muleta, agora se afoga nos esgotos do passeio público.

Como é bom ter amigos, pessoas desconhecidas que nos conhecem, interiormente;

elas olham a gente e dizem palavras duras, seguram nossas mãos enquanto escorregamos pelas ladeiras do morro.

A chuva aperta: é um desabafo humanamente irracional. É a Primavera, outubro, final de ano. Às vezes, sinto-me perdido como uma criança ao perceber a fuga repentina dos pais; peço um amigo (a), alguém que me escute e empreste o lenço.

Muitos dizem que amar é padecer; a paixão só é paixão se sofrermos - Nossa! E como sofro! A infância foi devidamente, a propósito do tempo vivido, assassinada pelos encargos do cotidiano; e como um palhaço desgarrado do circo, em que morava, entristecemo-nos pela obra de arte.

Seria tudo o fim, ou simplesmente uma virada?! Objetivando a aurora, o raiar do dia... Os raios do sol tocando levemente a pele branca enquanto as primeiras gotas de suor escorrem pela face castigada.

Sinto o cheiro das flores que deixei lá trás, flores estas que brotam em meus pensamentos.

Ah, perdi muito tempo pensando besteiras: vivendo sem eira nem beira. Tiro o pó, olho o céu... contemplo a distância...

Palavras realmente me confortam.

Dedico este texto a você leitor!

2010-09-30T16:52:00.001-07:00

Informo que por falta de inspiração, e outros problemas, em breve, encerrarei este blog!

Só

2010-09-19T14:45:00.000-07:00

A palavra é
saudade
tão recorrente
em meu dicionário.

Apesar de não ser verbo
conjugo-a como direta:
trânsitividade certeira em
meu coração singular.

Saudade do toque da pele
do beijo da face do sorriso
dos braços abertos dos pés
a tocarem o chão velozmente.

Sinto um aperto reto
no peito, que me eleva
tonteia nauzeia deixa-me assim:
entregue como as ondas à areia.

Onde está você para me socorrer?
Preciso-te!
Necessito-te!
Espero-te!

Aurora Flor e seus três maridos?!

2010-09-04T16:33:00.000-07:00

Lá vai Aurora pelas ruas de uma cidadezinha do fim do mundo. O cabelo percorrendo a cintura, o vestido rosinha com flores bordadas à mão, um olhar vivo e o sorriso fácil. Na mão esquerda, um livro velho há muito esquecido, por enquanto: Dona Flor e seus dois maridos... Aurora Flor, é assim que se imaginava, todas as estórias a deixavam perturbada; não, ela queria ser elas, as mulheres de muitos ecritores. A casa amarela com as cercas pintadas da cor verde, o jardim que se alarga até a entrada da sala de estar, as janelas brancas abertas como os seus braços para o mundo; e o velho Astro latindo no portão para o carteiro.

18h00 e a igreja toca a Ave Maria, é hora do jantar. Aurora apressa os passos, afinal seu esposo a de chegar em breve; casada, mas não morta. Abre o portão, passa a mão na cabeça de Astro, pega as correspondências na caixinha amarela, e sutilmente abre a porta da sala de estar, enquanto a panela de pressão chia na cozinha. O cozido gostoso de sempre. É uma casa com dois andares, e uma longa escada de madeira. Aí que cheiro gostoso! Shiuuuuu, saí daqui Astro. Abrem-se os dentes brancos para o mundo. Bom estar em casa na hora em que ele chegar cansado, como sempre. Amava seu professor de português.

- Boa noite querida!

- Oi, boa noite. Desculpe, mas o jantar ainda não tá pronto; espere um pouco.

- Sem pressa. Tô morto, hoje foi um dia difícil.

- Imagino.

- Sei...

- A minha vó me ligou, por sinal, várias vezes. Ela quer falar algo com você sobre as próximas eleições. Sabe como ela gosta dessas coisas. Só vocês dois mesmos.

- Querida, que nada, né?

- Jantar à mesa.

A noite quente, as estrelas caem do céu; bem perto, o trem roça os trilhos com calma. O casal dorme junto da cidade que Aurora Flor ama tanto.
O velho trem vindo ainda não tinha ido embora e a cidade já admirava o novo visitante.
- Você não é daqui de perto, né, moço? Perguntou o bilheteiro.
- Não. Na verdade, vim visitar uma velha amiga e trabalhar como fotógrafo no jornal. Curiosa esta cidade, parece aqueles filmes ingleses antigos. Bom, good night.
- Noite.
Aurora Flor e seu marido, Jorge A. dormiam tranquilamente quando a campainha despertou o casal. Astro foi o primeiro a chegar, farejava o tapete rente à porta.
- Jorge, quem será?
- Não sei. Só pode ser sua avó.
- Não, ela sempre liga antes de vir.
A campainha tocou novamente e, neste momento, a vizinha Sofia, já via o forasteiro pelas frestas da janela, com o apito das aulas de educação física. Aurora calçou o chinelo rosinha e desceu as escadas de madeira, silenciosamente. Passou a mão sobre a cabeça do cachorro para acalmá-lo. Ascendeu a luz da sala...
- Não pode ser! O quê? você aqui? Quanto tempo!
- Sim, desde a universidade. Curso de jornalismo. É bom te ver novamente. Pelo o que noto, não mudou nada; continua com o mesmo olhar.
- Os amigos são sempre os mesmos ao longo dos anos, hein Frank?!
O abraço foi tão demorado que Jorge decidiu enfim ver o que era também.
- Nossa, conheço essa camiseta Frank; foi eu quem te dei, não?! Na camiseta preta, estava escrito "I love Rock".
- Sim. Ainda me lembro de como você me deu. Estavamos na Galeria do Rock...
- É verdade. Nossa foi osso aquele dia; provas e mais provas, meu deus.
- Você trabalha aqui?
- Não, o Jorge, meu marido. Ei Jorge vem aqui conhecer o Frank, de quem eu tanto te falei. Bom, o Jorge é professor, e eu trabalho como assistente na creche aqui perto. Sabe como adoro crianças.
- Sabe como odeio crianças. Eu fui, veja que engraçado, convidado para trabalhar num projeto para o jornal. Algo relacionado às fotos que tirei e ganharam prêmios. Nem sei onde vou ficar ainda, mas quando soube que viria para esta cidadezinha tão admirada por você, fiquei muito feliz; alguém conhecido, pelo menos.
- Nossa Frank, pode ficar aqui; temos mais um quarto vago. Jorge, tem problema se o Frank ficar aqui por algum tempo? Vou perguntar porque ele é meio ciumentinho.
Jorge entrou na cozinha com cara de poucos amigos, mas, mesmo assim, cumprimentou Frank.
- Ouvi muito falar sobre você. Sempre quis te conhecer. Aurora te ama hein cara, que bom que vocês casaram. Nem todos os caras tem essa sorte. Frank enchia a boca de bolachas açúcaradas.
- É. Ouvi muito a seu respeito também. Prazer em conhecê-lo. Fique à vontade, temos um quarto sobrando. Ouvi que veio trabalhar no jornal. Que legal! Espero que goste da cidade. Bom, vou deitar porque levanto cedo amanhã. Boa noite.
-Good night. Parece legal seu marido.
- Sim, ele é. Bom, agora que você tá aqui, acho que vou voltar a tirar fotos. Trouxe aquela sua super máquina? Nem sei tirar fotos mais. Jorge diz que eu preciso acreditar mais em mim, que sou inteligente e mimimi, mas sei lá. Acho melhor você ir se deitar, a viagem é estressante. Vou arrumar o quarto.
- Ainda lê como antes? Escreve?
- Ah, só leio; escrever me cansa.
- Hum.
- Olha Frank, pode dormir aqui.
- Maravilha, maravilha.
- Boa noite.
- Night, Lady.
Na escola todos já questionavam Jorge sobre o forasteiro que rompera a noite e se acomodara na sua casa. Jorge teve a paciência necessária para explicar por várias vezes quem era o Frank e o que ele tinha vindo fazer na cidade. Quem não se contentava com a história era Sofia, para ela homem nenhum podia ir chegando assim durante a madrugada e ser recebido por uma mulher casada e vestida de pijama. A cidade ficou movimentada com o visitante roqueiro; ao acordar Frank sentiu o aroma do café sendo preparado e o cheiro das torradas. Aurora estava na cozinha com o sorriso largo nos lábios, como sempre.
- Bom dia!
- Morning!
- Você e essa sua mania doida de falar tudo em inglês. Ainda assiste só à filmes sem legenda?
- Claro né Lady?! Odeio legendas. Elas estragam o brilho do filme, o propósito cinematográfico da coisa.
- Entendo. Olhe, Jorge já foi para o trabalho e daqui a pouco devo ir para a creche. Acho que você sabe se virar sem mim, não? Espero que sim, qualquer coisa, tem comida na geladeira.
- Eu. na verdade, vou ao jornal falar com o Sr. Alfredo sobre as minhas fotos e o projeto do jornal. Preciso começar a trabalhar urgentemente.
- Olha, acho que mais à noite seria legal se fosse com a gente na casa da minha avó. Não vamos agora porque ela está na delegacia. Trabalha feito doida; um dia desses passou mal. Mas, ela fala que é forte e que a gente não sabe fazer nada direito. Tem horas que eu concordo. Como diz Jorge "vó é vó em todos os lugares".
- Ele tem razão. Grande Vera e seu jeito Marilia Gabriela de falar.
- Ai Franklin, não tinha nada a ver com a Marilia Gabriela. Bom, tô indo, até mais tarde. O jornal fica lá pra baixo, tá?! Tchau.
- Vai lá Lady. Tô indo também. Beijo.
A vida começara a ser tumultuada nos entornos da cidade. Jorge impacientara-se com tantos questionamentos sobre o Frank. E isso, de certo modo, aborrecia-o, afinal, ele sabia do namoro dos dois na época na universidade. Apesar de Aurora negar, algo poderia arder ainda entre eles. Quando o sinal tocou pela última vez naquela manhã, Jorge caminhava pelas ruas seguido pelos olhares inquisitores dos moradores mais velhos, como se, pelo fato de sua mulher ter recebido na madrugada com homem estranho vestida de pijama, representasse uma traição explícita. Na cabeça dele, não havia problemas, mas, no coração, talvez todos aqueles anos de análises tivessem sido inúteis.

Partida

2010-09-03T05:22:00.000-07:00

Queria ter encontrado o Céu,

me perdi no Inferno.

Não te preocupes...

Vou embora daqui a pouco,

enfim.

Retórica

2010-09-03T05:11:00.000-07:00

Sempre digo:
te amo!
E responde contente:
também!
Penso...
Verdade seria?!
abaixa os olhos e fala:
sim, meu amor.
Não acredito!
Viro a página
e torno a sonhar,
acordado.
Abre a porta e viaja,
e me deixa sozinho
num quarto escuro;
os ratos roem a minha alma,
enquanto alegremente saí por aí.

Ausente

2010-09-03T05:07:00.000-07:00

Hoje acordei assim

podre por dentro,

sem pensamentos,

ausente.

Sufoco

2010-09-03T05:02:00.000-07:00

Sufoco,
algo aperta a minha garganta:
é um nó que me mata pouco a pouco.

Tenho medo de perder tudo novamente
e são muitos no meio do caminho;
medo de acordar sozinho com um riso triste na face.

Sufoco,
o ar não saí dos meus pulmões - é travado pelo receio;
às vezes, desistir de tudo seria a solução, fechar as portas
e se entregar de vez à razão.

A tristeza me abateu, levou de mim a esperança;
olho a minha volta e vejo que sonhar não é possível:
somos diferentes, desiguais, mundos infinitamente distantes.

Há sempre alguém a espreita, e isso me sufoca...
quereria um futuro, mas tenho de pensar no presente
e me sinto ausente; muitas vezes, doente.

Pergunto-me até quando suportarei esta dor?
Pergunto-me será que me amas tão assim?
Pergunto-me se outro alguém te faz feliz?
Pergunto-me, sou cheio de interrogações,
e elas me matam, todos os dias!

Ah, se soubesse se me amas verdadeiramente...
Este sufoco passaria como as folhas no outono,
escreveria cartas com palavras de esperança.

Queria saber se pensas em mim,
apesar dos outros.
Tenho medo de acordar e não ter mais
seus lindos olhos refletidos em minha
alma.

É o sufoco apertando a minha garganta,
É o choro dos bêbados no meio fio,
É o nada corroendo as entranhas deste corpo.

Sufoco.

2010-08-26T16:56:00.000-07:00

Uma rosa ao vento,
chora a mãe a dor da guerra;
a formirga carrega o torrão de áçucar.

O mundo gira em torno do eixo perpendicular.

No fim do mundo, um homem grisalho admira o céu,
fecha os olhos, procura paz; encontra lembrança!

A criança anseia os pais, à margem da sociedade
o carvão encubrindo a face; há se tudo isso fosse diferente...

Muitos nós preenchem esta corda que se enrosca no pescoço.

2010-08-22T15:20:00.000-07:00

Depois de muito tempo,
uma palavra.
Que o vento a leve...

O corpo nu, esticado sobre a cama, arfava.
Olhos verdes proclamando independência.
Lábios vermelhos tensos cuspindo as salivas.
Ver o verso velejando...

É o gesto no lençol de há pouco,
é a vida entre pernas brancas,
é o prazer presente dos Deuses,

Depois de muito tempo,
uma palavra...

Muito tempo!
Uma palavra!
Depois,

É um ser crescendo dentro do ventre
É uma mulher gritando ao sentir-se
É uma admiração em forma de lágrimas

O corpo nu sobre a cama chama
em chamas,
que o vento não apague esta graça.

A.G.

2010-07-30T06:12:00.000-07:00

Meu desejo escoa molhado
pela minha boca seca e
ecoa pro lado errado...

É o oco mudo das palavras que engulo,
estas molhadas de saliva que eu derramo
sempre que lhe vejo; e me calo!

Fecho os olhos para você não ver que
meus olhos gritam tudo aquilo que eu
não falo, mas meu pensamento é ralo...

E escorre pelos dados da mente,
e não importa o quanto eu tente,
meu corpo não consegue esconder...

O abalo que sente quando eu sinto
seu cheiro tão rente e inalo o hálito
quente que sua respiração exala.

O poema foi escrito por Aurora Guimarães. Inicialmente em prosa, e transformado em versos. São algumas palavras belas, com ritmo... Espero que gostem; para ler outros textos como este, acessem: www.d-vagando.blospot.com

Ainda...

2010-07-23T16:35:00.000-07:00

Ainda sinto em mim o perfume dos teus braços,
o cheiro forte da esperança em nós dois:
um riso aberto que preenche a minha alma
e me deixa assim sem rumo.

Ainda penso no café da manhã que tomamos:
a xícara de chá esfumaçante, as bolachas tostadas,
os morangos vermermelhos fatiados, tudo em direção
aos teus lábios róseos, grossos, molhados.

Ainda imagino o tempo futuro com teus sonhos nele,
as crianças correndo pela casa, os tapetes de retalhos,
os quadros pintados à mão, o piano no canto da sala;
meu espírito vaga pelas linhas transversais da imaginação.

Ainda escrevo os poemas nos papéis perfumados,
preencho os versos com o sulco da minha lembrança;
me surpreendo com a chegada da primavera e me
escondo do inverno: cubro os pés com as meias rasgadas.

Ainda espero à porta o jornal do dia seguinte,
fecho as curtinas da sala ao anoitecer, enquanto,
leio os livros da biblioteca; sinto o papel envelhecido,
tiro dele as traças que insistem em maltratá-lo.

Ainda digo que a amo em todos os segundos do tempo,
choro secretamente as lágrimas do artista...
cruzo os dedos quando algo novo há de vir:
sentir é minha vocação, minha forma de vocalização!

Ainda, depois de tanto tempo (passageiro), ainda...
fico feliz por ter um pedaço cultivado em terra fértil;
ah, ainda tenho em meu ser a mulher de dedos fagueiros,
olhar verde-água, cabelos claros... Ainda minha!

Literatura infanto-juvenil em ação

2010-07-22T14:09:00.000-07:00

Nunca se escreveu tanto, quanto ultimamente. É só você ir à livraria ou a uma fila de cinema (curioso isso) para verificar. As garotas tremem ao verem o peito nu do quase lobisomem, ou suspiram quando o vampiro beija a mocinha, indefesa. São livros sobre vampiros, lobisomens, filhos de deuses, zumbis; além disso todos ou quase todos devem ter sua estória iniciada em um escola. O ambiente escolar é o mais corriqueiro, e, por que não, eficiente, afinal, o público alvo é formado por jovens. Podemos dizer que essa febre editorial se iniciou graças a série Harry Potter, isso em 1997. Contudo, essas obras nascem estruturadas em contos ou estórias já clássicas da literatura. Algumas pessoas dizem que tratam de estórias feitas com o objetivo de se tornarem blockbusters e, quem sabe um dia, virarem filmes. Outros apontam valores literários interessantes: afinal, fazer com que uma criança de 12 anos permaneça diante de mais de 300 páginas é algo valiosíssímo em meio a tanta tecnologia. Por isso, o cinema se torna uma ferramente necessária no propagação (marketing) da "nova" literatura infanto-juvenil. Um exemplo de escritor aclamado é o Rick Riordan, autor da série Percy Jackson, que, por sinal, já teve o primeiro livro da série adaptado para o cinema. Eu li todos os livros e posso dizer que a estória segue uma fórmula já de sucesso: um menino descobre que tem poderes mágicos (neste caso é filho de um Deus Grego) e a partir dessa descoberta encontra um universo totalmente diferente daquele que enfrentava na escola. Atualmente, o Rick Riordan se divide entre duas séries: The Red Pyramid e The Lost Hero; tais livros seguem a estrutura narrativa de Percy Jackson. Isso demonstra que o mercado tem folego.

A pergunta que fica é: será que daqui há algus anos, esses livros formarão os clássicos da literatura?

2010-07-22T05:58:00.000-07:00

Em se querendo ser borboleta,

a lagarta pensava em se desfazer da casca;

E como todo ser vivo, admirou o céu noturno,

o brilho das estrelas, a Lua cheia rindo sem parar...

A lagarta cultivava dentro de si a esperança de florescer

contente:

Soltar as asas

Preencher os espaços brancos com o colorido dos sonhos

Alcançar o outro lado do campo verdejante

Encontrar sentido na sublimação do amor

Viver e não mais ter medo de morrer.

E, de dentro da casca, ao fechar os olhos, via ainda a lagarta

o vagalume majestoso brilhando sem parar, tocando a relva,

contornando o ar...

A lagarta em cultivo permaneceu,

até que um dia,

a alma voltou a respirar!

Do casulo, as asas alcançaram o céu,

o colorido vibrou nos olhos à distância,

A borboleta voava livre e sonhadora
p o r e n t r e o s c a m p o s d a m e m ó r i a d o l e i t o r.

Lançamento: A Balada das Três Caveiras

2010-07-15T06:23:00.000-07:00

2010-07-15T06:17:00.001-07:00

A contraprova do amor

2010-07-05T18:24:00.000-07:00

Era começo do mês de julho quando os cadernos foram deixados sobre a mesa da sala de jantar e as malas com as roupas da viagem esquecidas. Ela olhava fixamente o espelho, tentava entender de onde vinham aquelas dores; dores profundas, enraizadas. Diante dela um corpo nu, gracioso: desejado pelos homens. Os pensamentos vagavam entre um frasco de perfume e outro. O secador de cabelo jogado no chão como se tivesse sido atirado violentamente. A cabeça confusa - atordoada por uma ambição secreta; e do lado esquerdo do corpo, as marcas da agressão, do espancamento. Visível eram os hematomas e, apesar de ainda sentir o sangue quente escorrer pelas pernas, amava-o; amava-o de uma forma inexplicável. Talvez fosse um amor doentio, talvez uma admiração passageira na qual embarcasse sem destino algum.
Assim que ela percebeu o sangue escorrendo pelas pernas, pegou um lenço de papel umedecido e começou a limpar. Delicadamente, retirou da pele castigada o sangue vivo. Quis cheirá-lo, lambê-lo, mas se arrependeu: o cheiro a deixava estranha. Lembrou-se do dia em que o conheceu: um sábado ensolarado, na casa de campo dos avós. Foi instantânea a paixão. Viajara com o objetivo de se livrar das impurezas cotidianas; queria libertar a mente dos pecados carnais - viver uma vida de pastora: deitada na grama, lendo poesia clássica, ouvindo o canto dos pássaros, bebendo o leite quente tirado das vacas. E comendo, comendo muito. Esqueceu da dieta de mais de 15 meses, afinal, os ossos da cintura começavam a aparecer. A última lembrança significativa daquela viagem foi o sentimento avassalador de querer comer. Durante aquelas semanas planejadas, comeu; comeu de tudo mesmo.
A caixinha rosa com flores pintadas não tinha mais lenços. No chão, papéis com o sangue que escorria pelas pernas retilíneas. Deixou-os lá como alguém que não se importa com a bagunça. Na verdade, dentro dela, no âmago, a bagunça era maior, mais destrutiva. Como pode o amor causar tanta dor? Sim, paixão é padecimento, mas não estava apaixonada; estava amando, amando na sublimação. Sentiu que as dores causadas pelo espancamento aumentavam - mas, já não havia mais vida naquele corpo: o que restou foi um pedaço de carne em estado de decomposição. Enquanto os dedos compridos dedilhavam o corpo estranho, o telefone tocou... tocou... e tocou... Até que a caixa postal soou... Os advogados estavam vindo, na verdade a corpo policial inteiro estava a caminho. Passou pela cabeça dela que fossem os vizinhos os culpados por esse desfecho. Ouviram de certo os gritos, as batidas, o ruído da serra elétrica e ao se incomodarem com os sons, subiram no muro que dividia as casas. Neste muro que funciona igual a uma fronteira separando os países radicais, extremistas, dos chamados pacifistas. Nenhum dos moradores jamais percebera a guerra travada dentro dela, ninguém jamais a cumprimentara. Sua vida era insignificante até aquele momento. De certo modo, às vezes, ela sentia que o melhor estado de espírito estava na reclusão absoluta - no distanciamento dos demais seres humanos e isso, aos poucos, começou a perturbar os vizinhos. Há algum mistério no silêncio; ainda mais quando quem está calada é uma jovem solteira.
O telefone tocou novamente. Ainda estava nua, sentia a dor dilacerar os órgãos, sua cabeça girava, quis chorar. O cheiro de carne podre ficava cada vez mais acentuado. Ela percebeu passos no lado de fora da sua residência. Havia uma movimentação estranha. No quarto, ela apodrecia e desejava isso antes que os vizinhos estranhos entrassem e a entregassem aos policiais, aos advogados. Ela conhecia muito bem o universo do direito. Fechou os olhos e lembrou-se de cinco anos antes... Resolveu que assim que terminasse o ensino médio seria advogada. O seu pai, depois de pressioná-la ao máximo, acabara de realizar seu desejo mais íntimo: ver a filha uma advogada, mesmo que ela não quisesse o mesmo. Ela sempre fora uma menina estudiosa, aplicada; contudo, tinha alma de artista e, apesar dos embates entre o pai (juiz) e o tio (professor universitário na área de literatura), ela acabou cedendo a pressão. Saiu do interior de São Paulo e veio estudar no Largo São Francisco - a Universidade de Direito de São Paulo. Os pais dela ficaram maravilhados. Ela ficou decepcionada consigo mesma por não ter tido forças para negar o processo. Foram cinco anos difíceis - não existiam momentos de descanso. Enfim se formou e começou a trabalhar num escritório de advocacia trabalhista. E mesmo forçada a seguir tal carreira, pensou durante muito tempo, especializar-se em direito criminal assim como seu pai; só que agora estava mais velha, sua vida pertencia-lhe. Que nada! Quando viajou depois de cinco anos, encontrou-o...
O final da tarde já era perceptível, o sol alaranjado se escondia atrás da rua, o vento balançava as folhas das árvores que ocupavam as duas calçadas. Os hematomas começavam a aparecer em outras partes do corpo; procurou o espelho novamente. Notou que havia um corte no supercílio, provocado por algo pontiagudo e incisivo; sentiu medo. Lá fora, as luzes dos postes começaram a acender e a aglomeração a surgir. Abriu lentamente as cortinas do quarto, olhou os policiais armados, os atirados de elite à distância, o delegado conversando com o chefe do CET (Companhia de Engenharia de Tráfego), a vizinha de cabelos grisalhos da esquerda, as crianças da creche, o vendedor de churros e seu carrinho branco, o cachorro do vizinho da frente latindo para o policial mais baixo. Viu também seu pai, muito mais velho do que da última vez em que o vira, segurando pelo braço magro a mãe. Fechou as cortinas e deitou na cama. Olhou para o teto forrado com estrelinhas cintilantes e chorou. Tudo estava perdido e não somente ela. Insanamente, ela o amava, mesmo que isso lhe custasse a sua vida. O quarto foi tomado pelo cheiro de carne estragada.
Ela tinha feito o correto, só havia aquela saída e, por amá-lo tanto, quis aliviar a dor; dela. Rompeu com todos os preconceitos e na noite anterior, quando seu corpo ainda estava livre dos hematomas, pensou...
Foi a janela novamente, tinha de vê-los pela última vez; a noite já era cenário vivo, enquanto os policiais conversavam e as emissoras de televisão estavam na esquina. Ela conhecia a repórter dos noticiários que tratavam especificamente de mostrar ao público a carnificina da cidade. Neste momento, ela era a atriz principal e ganharia um Oscar pela interpretação convincente. Começou a cantar no quarto, cantava a música que sua mãe a ensinara quando ela era uma criança perdida no meio da escuridão dos pesadelos. Parou assim que escutou uma batida forte na porta da sala. Retornou do seu fantástico mundo e o medo preencheu cada célula do seu corpo. Trancou a porta do quarto, pegou o secador do chão e o ligou, recolheu os papéis com o sangue seco. Pensou em escapar, pular a janela. Não o fez, abriu a porta do guarda-roupa, tirou o saco pesado e o colocou na cama. Abriu o zíper e retirou o corpo. Sentiu um furor incrível e por mais estranho que parecesse, ela transou com aquele pedaço de carne morta; aguentou o cheiro, lambeu as orelhas, escorregou os dedos pelo abdome, olhou nos olhos frios e ainda espantados pela crueldade. Beijou os lábios roxos - ela sem dúvida alguma o amava.
Os policiais invadiram a casa, arrombaram a porta do quarto e viram a mulher nua na tentativa de penetrar o corpo inerte. Todos pararam ante a agressividade do ato - algo trágico. Quando os olhos dela apareceram no escuro, via-se o medo em pessoa, via-se uma mulher, de não mais de vinte e cinco anos, tentando manipular o que um dia fora um pênis. Ela lambeu os lábios pela última vez, fechou os olhos e se entregou. A mulher nua, perdida em seus pesadelos, sussurrava uma cantiga enquanto era presa no camburão. Os jornalistas fotografaram tudo. Mas, o que mais assustava as pessoas naquele início de julho era o olhar angelical, por vezes assustador, que persistia no rosto daquela mulher; afinal ela o amava, mesmo que insanamente, amava-o.

2010-07-02T14:07:00.000-07:00

Quando você deixar
que as sombras da sua vida
sejam dissipadas, lá estarei
pronto a te salvar como quem
proteje os portões da casa dos Céus.

Os Anjos cantam enquanto olham por você,
as folhas verdes brilham ao Sol nas árvores...

Quando você deixar
que eu seja seu herói, lá estarei...
Roubaria a todos os reinos os mais
preciosos diamantes para tê-la
e, enfim, sermos amantes!

Meu amor, não é nada além de um pedaço de mim;
me pego em seus braços delicados, como num sonho.

Quando você deixar
que o coração dominie seu ser
e a leve ao ceús como um anjo
e dissipe todos os seus medos, lá estarei
para cantar a mais doce melodia nos seus ouvidos...

Sussurrando que te amo, ah! Meu amor!
Sussurrando as palavras que você esperaria ouvir;
quando você deixar
que tudo seja diferente entre a gente.

O mundo se abre para nós e consigo
ver sua alma de menina sonhadora:
os cabelos louros, os olhos claros,
tudo persegue a minha metade presa
na escuridão dos românticos adormecidos.

A verdade é uma: amar-te é a rima, a melodia...
Coração bate à porta, pedindo para deixá-lo
entrar; há um mar... É amar... Sem ar...
Lutas, palavras, gestos, somos nós a imaginar...
Somos nós, somente nós, ninguém mais...

Anyta Rouge

2010-06-26T07:36:00.000-07:00

De todas, ela era a mais bonita, e também a mais solicitada. Puta desde os 15 anos, amava o cafetão; enquanto este a via como uma peça significativa em sua coleção. Claro que ele sentia algo por ela, talvez um furor, que preenchia as células, mas, o mais importante, era quantos clientes sua amada arrebatava por noite. Eles nunca eram vistos juntos, como um casal. Só no quarto, após uma longa noite de serviços prestados a homens de meia-idade, é que eles se entregavam e tinham a sonhada "noite" de amor.

Anyta (26) era tão gostosa que as outras putas a invejavam. Ela tinha o cafetão - sua proteção. Evidentemente, as outras cultivavam tal sentimento, pois Anyta preservava as curvas, o seios perfeitos, os cabelos negros até a cintura, a bunda avantajada: típica brasileira. O cafetão, um homem de mais de 35 anos, sério e sedutor. Corpo perfeito, músculos no lugar certo para uma eventual batalha campal. O olhar esverdeado, cabelos lisos e castanhos, e, sem dúvida alguma, alto, bem alto, admiravelmente, alto.

O elemento complicador durante as noite de trabalho era o frio. O inverno se aproximava novamente e as meninas tinham de trabalhar seminuas. Anyta, não! Ela nunca ficara seminua; nua sim, e na cama. Mas, seminua, não. Seu dono não a queria assim: exposta na rua como um pedaço de carne barato. Anyta custava muito, seus clientes pertenciam à classe média alta. Eram executivos, políticos, sociólogos, professores universitários, diplomatas. Nunca em sua vida, cruzara alguém simples, descomplicado.

Anyta gostava dos diálogos com os senhores, incrivelmente, sérios. Uma seriedade duvidosa e até banal; ela sabia de todas as podridões empresariais. Conhecia muito bem o universo sujo da política e odiava a filosofia nonsense dos professores universitários.

Havia também os homens que, infelizes no casamento, solicitavam além da puta outro alguém: homens, e o serviço era feito a três. Outros faziam da alcova um consultório de psicanálise ou simplesmente, adquiriam os serviços só pra ficar olhando a beleza, quase virginal, de Anyta. Tocar era o suficiente para eles.

O cafetão, certa vez, teve de arrombar a porta do quarto, pois um senhor árabe, dono de poços de petróleo, não se contentara com o sexo. Inventou que o prazer verdadeiro vem com a dor carnal, por isso, resolveu que o melhor, tanto para ele quanto para Anyta, seria se os dois usassem do sangue que havia em suas veias. O árabe pegou uma navalha e, em meio ao sexo, quis cortar a garganta de Anyta que gritou. Ela nua, branca, sentiu por alguns segundos as mãos ásperas do estrangeiro apertarem o seu pescoço e encostar a navalha em sua garganta pulsante. O cafetão entrou, assim que ouviu o terceiro grito de Anyta e por sorte controlar o radicalismo do árabe, que, por sua vez, vestia uma cueca samba-canção do Mickey Mouse. Anyta tremia freneticamente no canto esquerdo do quarto número 1002, num prédio de luxo na região do Itaim Bibi.

Após esse incidente, Anyta começou a sonhar e refletir sobre o futuro; não queria morrer esfaqueada e com as pernas, perfeitas, abertas. Toda menina imagina um futuro perfeito, um final feliz. Contudo, Anyta era puta, e sabia como seria o seu fim, mesmo antes do início da tragédia.

Depois de muitos pedidos negados, o cafetão convenceu sua amada a voltar ao trabalho. E naquele junho, algo aconteceu. O celular do cafetão tocou inúmeras vezes, antes que um msn aparecesse com o seguinte:

"Chego de Paris hoje às 20h15 no aeroporto Internacional de Guarulhos. Pago o que for preciso! Quero a melhor garota que você tiver. Ah, por favor, não se esqueça do que combinamos da última vez. Abraços, Pierre B.".

O cafetão sabia o que tinha de fazer: pedir a Anyta que o ajudasse com o francês que morara durante muito tempo no Brasil.

Anyta resolveu voltar às atividades.

O cafetão a deixou na Marginal Pinheiro no horário combinada. Às 11h35, ela viu parar à distância um carro preto importado. O vidro fumê do lado direito abaixou lentamente. Alguém fez um sinal. Ela caminhou de modo que os sapatos não fizessem muito barulho, usava um vestido vermelho, um tanto apertado. Os seios, fartos, saltavam do decote. O cabelo, molhado ainda, estava preso. O perfume era suave.

Ao entrar, teve a sensação de ser a última vez que veria as ruas movimentadas de São Paulo. As portas travaram automaticamente. O ar-condicionado estava ligado e o mp3 tocava algo em francês. Anyta não sabia falar francês; falava a língua do sexo e, as vezes, em momentos como este, português. A um cliente nunca dissera eu te amo.
O silêncio tomou conta dos espaços;
A cama estava quente e o francês era gostoso mesmo;
Anyta se apaixonou imediatamente;
No outro dia, o champanhe estava gelado e delicioso. Tivera uma noite de Amor, o sexo foi complemento.
Anyta soube que o francês, Pierre B., era um pintor famoso e que viera ao Brasil para uma exposição do MASP. O conflito ficou estabelecido: ela não poderia amar um cliente. Tinha de ser profissional, mas, mal sabia ela que o francês também se apaixonara. Pierre B. ficou em São Paulo por 15 dias e durante sua estadia, Anyta teve noites de prazer mágicas.
No último encontro, depois de uma longa noite de sexo, Anyta apresentava as bochechas vermelhas, a respiração ofegante; encima do seu corpo escultural, Pierre B. tocava levemente a língua em seu colo de mulher. Beijo-a. Aproximou-se dos ouvidos dela e disse com o sotaque: Anyta Rouge, je t'aime!
Ele se levantou e foi tomar banho, voltaria para a França. Anyta permanecia com as pernas dobradas e o lençol branco sobre o corpo na cama. Os cabelos negros esparramados pelo travesseiro. Os sonhos em Paris...
Pierre B. era casado e tinha dois filhos: uma menina e um menino adotado (na verdade, um filho de um relacionamento passageiro acontecido na Itália). Anyta vestiu o vestido vermelho que estava na poltrona, pretendeu os cabelos negros, pegou a bolsa e saiu sem dizer até logo, ou eu também te amo. Mas, todas as vezes que imaginava a possibilidade de amar alguém, além do cafetão, seu patrão, este alguém seria o Pierre B. Anyta pensou em deixar um bilhete escrito: je t'aime! Mas, não sabia escrever em francês.
Saiu pelo saguão do hotel, como alguém que tivera as energias restabelecidas. Olhou o céu azul e os primeiros raios de Sol. Chegou a encontrar o francês outra vez, contudo, foram encontros profissionais; nada além de um Anyta Rouge, je t'aime!

Depois de algum tempo

2010-06-21T13:28:00.000-07:00

Rosa brinca com os braços soltos pelo ar...

dança igual a pluma que voa alto.

Vestido colado ao corpo, rosto rosa pintado -

sem se borrar. Passos firmes, olhar penetrante.

Rosa dança com o corpo todo, livre de receios;

vê-se a Lua, Rosa, e todo o resto é pintura:

é admiração...
Quem é o rapaz sem camisa e olhar fuminante?!
Eu o conheço???
Estremece Rosa ao perceber o olhar do parceiro à distância.
É pintura, quentura, aventura!
Rosa, amor, depois de algum tempo: tango nos braços d'outro alguém.

Amor em tempos modernos

2010-06-13T16:17:00.001-07:00

“Não há, no amor, algo tão sublime

Quanto sentir-se amado por você...

Seus lindos olhos, preenchidos com

O mel das mais belas abelhas,

Tornam a vida significativa: viva

E contemplo à porta do coração

Os anjos que compactuam da minha

Devoção pelos arranjos dos seus lábios

Avermelhados, nada fugitivos, pois eles estão

Aqui perto, nestes versos, que guardam de mim

O amor celeste: o profundo desejo de estar aí.

Lá adiante, o Sol brilhante cruzando o horizonte

Apontando um final de tarde lindo, com o caminho

Marcado pelas pegadas de nós dois, juntinhos, só

Você e eu!

As estrelas justificam sua existência e te emprestam

O mistério do nascimento, a beleza dos astros cósmicos;

Enquanto a Lua, tão romântica, cisma em sentir ciúmes

Da luz própria que flui de ti – presente dos deuses ao criar você!

Na terra virgem, uma rosa cheirosa admira o céu estrelado, o brilho

Das estrelas, a esfera crescente no meio noturno; mas não

Se esquece de quem mais importa, pois esta a colhe

Com os dedos brancos, lindamente desenhados pelo poeta:

Esta perfeição indizível, um tanto imperfeita, mulher de carne,

Sexo dos tempos mais felizes – você, em estado permanente”.

Coração na contra-mão

2010-05-30T06:52:00.000-07:00

Manchete de um jornal qualquer, destes muito populares

O coração acelera

E não mais para,

morre na contra-mão numa avenida movimentada em São Paulo.

Estava

2010-05-30T06:44:00.000-07:00

O jornal estava lá
O lençól estava lá
O suor estava lá
As peças de roupa estavam lá
O carinho estava lá
Os sonhos estavam lá
O beijo sedutor estava lá
O amor estava lá
A bandeja com o café-da-manhã estava lá
Os morangos picados estavam lá
Os livros feministas estavam lá
A batalha carnal estava lá
Os desejos estavam lá
As palavras cuspidas dos lábios róseos estavam lá
O importantante estava lá
O amanhã estava lá
A vida estava lá
O nascer do sol estava lá
O anoitecer estrelado estava lá
As carícias estavam lá
O toque quente estava lá
O susurro estava lá
As cartas de amor amassadas estavam lá
As promessas estavam lá
Lá tudo estava
Lá estava tudo o que há de melhor
Lá só não estava ela
Lá ela estava
Lá....
Só estava um corpo inerte, sem sonhos.

De manhã, nada

2010-05-30T06:35:00.000-07:00

Somos livres para pensar,
nem tanto...
Pensamentos escorregam por entre os dedos tortos do escritor.

A estrada se faz de passos firmes em chão movente
de saudade.

Step by step - stop com essas vulgaridades.

Diz o pastor:

- Seja feita a tua vontade!

- Como?

- Comendo da carne o verso em pratos vivos...

Enfim, são só pensamentos; não há nada de especial aqui.

Esqueça o que leu anteriormente: tire da sua mente essas palavras e feche
o livro - desligue o computador; pois, em tudo há muita dor, meu amor!

Próxima estação...

2010-05-28T05:53:00.000-07:00

Sé. Era final de maio, o céu nublado, os agasalhos prontos para sair do armário: em breve, o outono se faria inverno. José caminhava lentamente pelas ruas do morro, no extremo leste de São Paulo. As ruas barrentas, e a iluminação precária, tudo uma escuridão. Os caminhos tortuosos, por que não perigosos, o levavam à estação de metrô. Antes, porém, deveria embarcar numa lotação - num micro-micro-minúsculo-ônibus. No rosto, um sorriso disfarçado, no dedo da mão esquerda, uma aliança; um sinal sagrado, cravado na pele deste trabalhador anônimo. A marmita, fria, dentro da mala, preta, enquanto a nega cuidava dos meninos lá no alto, dentro da humilde residência.

45 minutos. O bilhete na mão, a catraca na vida. Horário a ser obdecido, caso contrário, seria seu último dia de exercício profissional. As pessoas se movimentavam qual as corredeiras de um rio, embusca do desfiladeiro.

R.E.C.I.F.E

2010-05-22T17:36:00.000-07:00

Recife, e eu me perdia em seus sonhos
de uma temporada de carnaval:
na pele sentia o amor, o desejo, ardor;
e não queria a dor de não te ter.

Não te tive, e quando tive, me mantive
em silêncio, chorando debaixo dos meus
cobertores juvenis; seus olhos me maltratavam
mesmo que distantanciados pelo tempo.

Quero-o longe de mim, ao mesmo tempo
que o tenho dentro do meu sim: infelizmente,
tudo parece ser uma espécie de fim, mas, mesmo
assim, necessito-o como a um Querubim!

Você me nega, me deixa em reticências...
lágrimas são meu tempo presente; sinto arder
em meu peito a paixão que não é mais sua, pois
a mim resta o padecimento - meu sofrimento.

Cruzo os meus sonhos na ânsia de apagar
as lembraças daquele nosso, não!, meu
beijo molhado, suado, estremecido pelo
medo do novo, e me pego sempre sua!

Tenho ódio, tenho amor, não te tenho,
e mantenho a esperança de sonhar
com o seu mar, para neste me jogar:
ser sua e querer te amar, sem ar!

Não me sinto tola - neste cartão postal,
escrevo: como fui boba; se um dia pensei
em ser sua forma de pensar a vida. E fico
aqui diante das ondas me enrolando toda.

Enquanto a maré sobe e encobre os recifes dos meus sentimentos.

Este poema é dedicado à Alice, a qual se apaixona pelo estado do amor, sempre!

O peixinho solitário

2010-05-14T10:23:00.000-07:00

O azul do céu contrastava com as águas cristalinas do riacho à beira de uma área lindamente verde. As ondulações, perceptíveis aos olhos humanos, eram criadas a partir do sopro do vento que vinha do sul, enquanto, algumas crianças jogavam pedras no riacho para espantar os peixes pequeninos: dois mundos correndo em busca do futuro. A primavera deslizava seu corpo por entre as árvores verdes, instigado os pássaros a cantar melodias doces de um pré-verão. O Sol nada tímido perseguia o chão de terra batida aquecendo as águas do riacho. Lá, bem no fundo desse riacho, perdido em seus pensamentos, um peixinho chamado Sossego.

Ele muito com medo do novo, queria estar num ovo - que cara de socorro! Os olhos esbugalhados; tendo em sua frente um mundo outro. Por ele, voltaria para debaixo da barra da escama da mãe. Mas, era um peixinho lindo, dourado, como os raios do Sol que aqueciam a água, sua residência. Todos os seus coleguinhas tinham ido à escola: aulas são chatas, constrangedoras - pensava o peixinho mais que dourado, reluzente; uma luz no fundo do riacho. Ele olhava para as pedras, um momento de pedras, aquelas que as crianças jogavam na ânsia de ver as ondulações da água. As pedras estavam no meio do caminho do peixinho, eram mais do que um desafio - sua morada. Não, ele não tinha uma namorada, só era um peixe tipo namorado.

Os olhos de peixe estagnados, parados do meio do riacho - um farol sem direção. É preciso saber viver, meu irmão, dizia Sr. Tubarão. Que medo que nada! Tinha pavor do que poderia acontecer se ele saísse de trás daquele monte de pedras e se encontrasse com o mundo novo. A sombra dos raios de Sol projetada no fundo do riacho deslizava cada vez mais, sinal de que o universo estava escurecendo. A vida do peixinho solitário, também. Saia daí, rapidamente. Vamos, sem medo, não seja um molusco! Quem uma vez na sua curta vida sentiu medo do novo, sabe que a consciência nos prega peças de vez em quando. E, de repente, ao percebemos isso, nos perdemos num caminho sem volta.

Seu olhar solitário, as pedras jogadas, os raios no caminho da despedida, nada era tão infeliz quanto saber que nem ao mesmo tentaria o peixe conhecer o além. Bom, o peixinho solitário, escondido em si mesmo, percebeu que o melhor seria encarar o destino, e o fez...

Da margem do riacho, uma vara com a linha e o anzol é atirada rumo às ondulações até que a linha com o seu anzol rasgassem a película invisível da água e penetrassem naquele riacho virginal. O peixinho solitário percebeu que talvez fosse a hora de sair do esconderijo e começar a viver: foi então que ele mirou, à distância, uma borboleta dourada bem próxima a encosta. Seus olhos vibraram pela primeira vez. O peito se agitou graças às batidas aceleradas do coração. Quando perceberam, estavam o peixinho e a borboleta cara a cara - o monte de pedras no meio do caminho tinha ficado para trás; talvez em outra dimensão. Que nada! Ele tinha ficado na imensidão do passado, pois, o peixinho dourado acabara de encontrar o seu futuro.

A borboleta, há quem diga, olhou para o peixinho dourado com os olhos de ressaca, contudo ressaca embaixo d'água é meio estranho, não?! O peixinho se aproximou, girou o corpo e levemente abocanhou a borboleta; ele pode sentir o gosto do plástico misturado com o metal e um duro fisgar em seu destino pequenino. Aos poucos, conforme sua respiração ficava cada vez mais sufocante, seu corpo juvenil era elevado rumo aos céus.

Naquele final de tarde, o peixinho solitário viu, pela primeira vez, os raios do Sol, as crianças jogando pedras, a primavera passeando pelas árvores, os pássaros cantando docemente, as ondulações na água, o sopro de vida se esvaindo, e sentiu o coração parar. Os olhos pararam concomitantemente. A vara com a linha e o anzol trouxem o corpo do peixinho até a margem - um corpo dourado, tão lindo.

Entre os desdos agitados do pescador, jazia o peixinho, com os olhos ainda abertos na contemplação do mundo. O pescador aproximou o corpo do peixinho de seus olhos. Dois mundos se encontraram instantaneamente. A cauda pulsava na mão - era um peixinho mesmo: bem novinho, acabara de sair do seu ovinho, em busca de um mundo vivinho. O pescador, um menininho, que aprendera com seu avô a amar as coisas pequenininhas, teve uma ideia: devolver o peixinho para o riacho.

E o fez com tanto carinho que como num mágico momento, desses que temos algumas vezes ao longo de nossas vidas mesquinhas, ele trouxe de volta a vida à aquele peixinho, dourado. Sendo este muito agradecido por ter tido alguém que o havia amado pela primeira vez na vida. O peixinho dourado sentiu o ar retornar e com ele a esperança, a coragem de encarar tudo com menos medo; afinal era um namorado. O pescador sorriu, olhou para o céu e sentiu que a vida valia muito, muito mesmo, pois ele tinha a sua volta um mundo sem solidão.

Da imperfeição, o verso!

2010-05-13T14:10:00.000-07:00

Durante este tempo fugaz,
me contive diante das palavras
que brotavam em meus pensamentos.

Já não mais me queria neste pedaço
de papel rasgado, amarelado...
Fechei as janelas da minha imaginação.

E era questionado por todos:
Aonde estão seus versos?
Talvez, jogados no meio da avenida.

Não! Esqueça os versos de amor
ou o nacionalismo, nem mesmo o
construtivismo: quero-os fora de mim.

Alguém dirá que sou louco por pensar;
sou louco por querer de mim o nada?
Que seja! Tudo é imperfeito.

Enfim, só me resta este maldito verso,
que corrói o que há em mim de melhor;
deixa-me vazio, mas que imperfeito.

O Arqueiro Celestial

2010-04-30T16:10:00.001-07:00

Senhor o que posso eu fazer diante dos pecados da humanidade?

Nada; pois, a vida é feita de escolhas. Qual a sua?

Não, isto não é uma história em que você pode retirar alguma lição para sua vida perdida. Aqui, há somente alguns personagens os quais, ao longo destas linhas tortuosas, irão se encontrar rapidamente. Manhã de segunda feira, Gabriel se levanta um tanto confuso por causa da bebedeira do final de semana. Foram vinte e quatro horas ligadão. O quarto dele é um tanto aconchegante: as janelas de madeira nobre ficam diante da cama num quarto extremamente espaçoso. Há quadros de pintores famosos espalhados por todos os cantos e alguns potes de tinta ainda permanecem sobre a mesa pequenina que um dia fora encontrada num lixão e prontamente reparada por Gabriel. Seus pés tocam o tapete felpudo na procura pelos chinelos. Um largo sorriso imediatamente percorre seu rosto branco, o que deixa seus olhos verdes mais evidentes. O cabelo castanho cumprido, um tanto bagunçado, ainda cheira à cerveja. Ele abre as janelas do casarão e o sol da manhã entra tão voraz que o deixa um tanto confuso; a visão demora a se tranquilizar. O longo jardim o acompanha de perto. Ah! Se mamãe soubesse dessa beleza, ela ainda poderia estar aqui ao meu lado.

Desde o acidente, Gabriel entragara-se a bebedeira e nunca mais pintou. Nem mesmo a pedido de Amanda; por isso, depois de muito tempo separados, Amanda desistiu e viajou para a Inglaterra a trabalho. Tinha terminado a faculdade e estava pronta para entregar sua vida a Gabriel, mas ele se negou. Disse que tudo estava indo muito de pressa e sua mãe acabara de falecer e ele deveria cuidar dos negócios da família. A pintura seria um sonho para talvez, se assim existir, uma outra vida. Nesta ele se sentia como um corpo sem alma vagando por um mundo desconhecido.

O caminho do quarto até a sala é longo e confuso; como podia se perder em sua própria casa? Uma casa que conhecia tão bem?! Um presente, uma herança, isso sim é esta casa com estes móveis tão antigos quanto os livros pelos quais seu pai, um diplomata respeitada em todos os lugares do mundo, gostava tanto. Foi a partir desses livros que Gabriel interessou-se pela arte. Em primeiro lugar os livros mais finos e de aventuras; depois os mais grossos e sobre filosofia. Seu pai tentara ensiná-lo a escrever alguns versos, mas não tinha o talento criativo para tal; ele sabia disso. Os únicos versos de sua vida foram entregues a Amanda que os lia todos os dias no metrô a caminho da universidade. Ela até os usou em sua monografia de conclusão de curso. Gabriel achou aquilo um absurdo, todavia não escondeu a felicidade do êxito. Na despedida da namorada, os versos ficaram sobre a mesa da cozinha junto à xícara de café com o logo do time do coração.

Ao descer as escadas e encontrar os movéis embalados para mudança, nota que a sala, que já era gigante, está muito maior sem as tralhas da mãe. A única peça de arte que continua na parede é um arco com uma flecha. Curioso pensar que foi por causa daquele arco e flecha que seu pai morrera.
Durante anos, sua mãe procurou uma respota para o acidente; algo que a confortasse; quem sabe uma notícia dos céus. Por que Deus tinha feito isso com ela? Eu o amava imensamente desde os meus dez anos de idade, quando nos encontramos na quarta série do Colégio Pedro Leopoldo... Deus o levara sem ao menos deixar uma mensagem de justificativa. Gabriel se culpava por isso; afinal, na vespera da morte do pai, ele havia pegado o carro escondido para levar os amigos a um esquenta, uma festa. Naquela noite, a bebida corria pela sua veia como os carros por uma avenida movimentada. Ele ficou tão chapado que ao pegar o carro, só parou quando encontrou um poste e morte de alguns amigos queridos de infância.
O pai tinha ido a uma viagem diplomática na Itália e ao voltar recebera a notícia com profunda tristeza. Conversou com o filho rispidamente, mas Gabriel virava os olhos, torcia os lábios como quem diz eu não preciso de sermão, velho. O arco e estava com a flecha armada sobre a mesa de imbuia. Gabriel não pensou duas vezes, pegou-o e apontou para o pai dizendo que se aquela tortura continuasse, ele soltaria a flecha. Foi o que fez - a flecha disparada acertou o peito do pai. A discussão parara por ali; no meio da sala, o cadáver do pai diante dos pés bêbados do filho.
A família inteira não conseguiu sustentar as pedras que rolaram após esse incidente. A mãe passou a culpar Gabriel e, de certo modo, ele era culpado. Seu único halibe era o fato de estar alcoolizada quando tudo aconteceu. Mesmo assim, ele tinha provocado a morte do pai.
Os advogados fizeram de tudo para que a condenação fosse pequena. E foi, e, depois de alguns anos, Gabriel estava de volta à casa - o assasino encontra novamente sua cosnciência em decomposição.

S.N. Paulistano

2010-04-27T06:33:00.000-07:00

Começa a esfriar nas ruas de São Paulo. Não é uma hora de muito movimento, quase um paradoxo. O sinal do cruzamento fecha e todos os pedestres saem em disparada rumo à calçada. Penso que vai chover - que chova. Estou cansado deste ar poluído, de ter de pegar o metrô com estas partículas sufocantes. Número 12, apartamento 363 bloco A. Lá, aparece a quem procuro. Ela, estranhamente, me entrega o pacote. A sala está um tanto bagunçada, crianças choram longe e o avental dela, preso na cintura, está engordurado, manchas de molho de tomate tomam conta desta mulher gorda - sim muito gorda. Não que isso me incomode, na verdade, nem me preocupo com ela, pois só é mais uma na minha vida banal.

Saio do prédio com o pacote firme em minhas mãos, sinto um fio de suor escorrer pelas minhas sobrancelhas. Enxugo-as com as pontas dos meus dedos pretos; Que cidade suja! Caminho rapidamente, não consigo ver que horas são. Talvez seja meio dia, não sei; pouco me importa. O pacote está bem lacrado, usaram papel pardo e, como sempre, as siglas S.N. na parte frontal. Faço este trabalho desde muito jovem. Na verdade, foi herança de meu pai - a única por sinal. Fiquei, involuntariamente, preso ao destino da família. Sou o filho mais velho. Meu nome não te interessa!

Desço a ladeira rumo à praça central, entre as estações de metrô. A cidade está um lixo. Tudo isso por causa das reformas prometidas na eleição passada. Quanto dinheiro gasto. Que nojo! Odeio política, odeio políticos, odeio a mim mesmo. Começo a desconfiar do pacote, gostaria de abri-lo e ver o que tem dentro. Gosto de presentes, mas este não é meu e deve ser entregue no horário - como disse o chefe - sem atrasos. Afinal, o cliente tem sempre a razão; a razão dele, porque a minha sempre é oposta. Ah que nojo! Por que esses cachorros imundam a cidade?! Merdas por todos os lados.

Em direção ao final da avenida, longa, muito longa, encontro o Café Chique, lugar badalado. Não, eu nunca entrei neste café. Na verdade, eu não suporto o cheiro de café. Mas, muitas pessoas que conheço frequentam este lugar. Gastam todo o dinheiro com sacanagens, prostituições. Café Chique é um nome fantasia, para aqueles que fantasiam todas as espécies de atividades sexuais. Eu quando quero algo, procuro na zona perto de casa mesmo. Bem mais barato. Às vezes, por R$5,00, você tem loucas noites de prazer.

O Café Chique está aberto. Muito cedo, penso. Ah, por isso! Tá vendo? Não é muito evidente o porquê de estar aberto? Alguém foi esfaqueado. Alguém não, foi o Jucylei - conhecido como Jussa. Um homem grande, segurança de um banco na Paulista. Como se chama mesmo o banco? Sei lá, não gosto de bancos. Odeio. Nossa o Jussa esfaqueado! Meu Deus! Ninguém respeita mais os outros, nem mesmo os mercenários antigos desta cidade. Que Deus o tenha no inferno! É pra lá que ele vai, com certeza.

Mercedes, a puta mais velha, está na calçada. Nossa que mulher feia, um canhão! Quando ela era mais jovem, e eu, um rapaz de quinze anos. Nossa aí sim. Ela me comeu pela primeira vez. Incrível! Agora, olho para ela, vejo só tristeza. Envelheceu rapidamente. Deu muito, né?! Haha.

Eu não, mesmo que eu me odeio por ser quem sou, ainda estou firme. Mercedes já era, página virada. Livro velho. Algumas gotas começam a cair do céu plúmbeo. Puta que pariu, esqueci o guarda-chuva em casa. Merda. Devo ter cuidado com o pacote, ele não pode estragar. Os policias chegam ao Café Chique. Ricardo Monte Blanc, o dono do lugar, está conversando com o Pereira, chefe do departamento de homicídios. Eles se conhecem, pois Monte Blanc foi durante muito tempo amante secreto de Pereira. Até que o policial casasse com a Judite, a puta mais nova de Mercedes. Dizem que hoje eles estão bem de vida. A puta é hoje dama. Monte Blanc nunca mais se apaixonou por outro homem, ficou viúvo sem ao menos se casar, como ele mesmo diz, fechou a porteira.
Chega. Deixa eu ir, se não me atraso. A chuva aumenta. Ventos fortes me despenteiam. Sou gostoso, ainda mais quando estou molhado. Escondo o pacote debaixo do meu sobretudo e aperto os passos. Entro num beco. Jóca acena com a cabeça. Mostro o pacote. Ele abre a porta preta com as iniciais S.N. Subo pelas escadas. Não suporto elevadores. O corredor está escuro, mal consigo ver o caminho estreito. Ratos e baratas cobrem os cantos como os guardas em presídios de segurança máxima. Chuto a cabeça de um rato, o que estoura seu crânio pequeno. Os outros se afastam. Droga! Minha bota de cano alto está manchada com sangue de rato agora. Merda.
A Loira abre a porta para mim. Essa eu já peguei. Hoje, nossa relação é extremamente profissional. Eu sou assim quando quero. Ela pergunta se trouxe o pacote, mas antes, me encoxa. Consigo ouvir seu coração batendo. Os olhos azuis me deixam em conflito. Ela tem os lábios marcados por um batom rosa. Seu perfume, indescritível. Veste a mini-saia. Nossa que mulher! Não resisto. Beijo. Ela me beija. Sua língua felina roça a minha boca maligna. Sinto a saliva dela escorrer pela minha garganta. Pego-a de jeito. Quando damos conta, uma hora havia passado. Visto minhas roupas. Ela continua nua, anjo sexy. Diz que me ama e eu respondo vá se vestir. Ela pronúncia cachorro! Eu digo você é minha cadela. Beijo-a novamente.
O pacote é para ser entregue hoje hein. Sim. Não se esqueça. Sei o que devo fazer. É você sempre sabe. Não pense só em pornografias. Foi você quem me pegou. É. Tá vendo por isso não nos casamos. Sei. Sabe? Ahan. Ok. Vá embora. Sim, já é tarde. Cachorro! Princesa. Vou chutar seu saco hein! Não. Sim. Entregue o pacote hoje, senão estou morto. Claro. Beijo. Vá beijar o capeta, cachorro. Eu te amo. Sei.
Ao sair do prédio, Jóca fecha a porta com a sigla S.N. e pergunta se catei a Loira. Aceno afirmativamente com a cabeça. Ele ri. Caminho pelo mesmo beco e retorno para a avenida do Café Chique. Os policias ainda estão lá tomando conta do cadáver. Mercedes chora, até que um carro preto, uma BMW, para e ela entra. Vida de vagabunda é assim mesmo - chorar de prazer.
Hora de voltar para casa; já fiz o meu trabalho. O movimento aumentou. Está escurecendo, as primeiras lâmpadas se acendem. O frio é sedutor. O metrô está um inferno. Cidade grande como São Paulo não existe. Até existe. Mas, eu prefiro esta. Uma cidade sexy, não acha?! Eu a odeio e a amo. Ela me lembra a Loira, não sei o porquê. Sou só o mensageiro. Qualquer dia levo um tiro. Trabalho para o S.N. - Senhor Nonsense. Dono desta cidade imunda.

A Árvore dos jardins eternos

2010-04-23T05:48:00.000-07:00

Pensamentos vivos nas árvores deste jardim

Pensando em mim...

Milagres aconteceram assim.

Dúvida

2010-04-23T05:47:00.000-07:00

O escritor deverá escrever para si - para o mundo ou para o mundo em si?

Aqui nasce, Amor, meu novo coração

2010-04-22T13:23:00.000-07:00

As palavras a seguir pertencem a uma carta encontrada entre os cestos de lixo na Avenida Paulista. Data: 23/04/2010. As informações foram mantidas como no original.

Querido Dinho,

Tudo em nossas vidas foram estranhamentos, sublimações, uma enxurrada de emoções. Durante muitos anos, curvei-me diante da sua beleza; mas, agora que passaram os traumas causados pelo nosso último encontro na casa de campo no interior de São Paulo, posso me por em liberdade e te esquecer.
Lembro de como eram belas as suas palavras, poéticas. Sabe, não me arrependo de tê-lo encontrado naquela nossa livraria. Os livros pendiam sobre nossas cabeças juvenis. Você com seus 17 anos - um garoto preso nos porões da adolescência. Eu estava procurando o que mesmo? Ah, um livro para a escola. Meu professor de literatura havia indicado Dom Casmurro, afinal, tal livro era exigência no vestibular. E você o pegou para mim, pois, com os meus 1,65, não alcançava a prateleira na qual residiam os livros de Machado de Assis.
Engraçado como as memórias nos arrebatam de repente. Vivos eram seus olhos verdes naquela tarde de primavera. Olhos verdes que me fisgaram como a um peixe o pescador experiente. Não, você sabia muito bem que nada aconteceria além de um verdadeiro agradecimento. Contudo, os seus lábios avermelhados, incontroláveis, em conjunto com os dentes brancos pronunciaram aqueles versos, porque em sua vida a poesia é alma. Logo, eu me entreguei a estes versos carnais.
Ao sairmos da livraria, em direção à estação de metrô, você segurava vários livros sobre a arte contemporânea e fez questão de levar a minha mochila rosa, presente da minha avó.
O amor pedia permissão para entrar em minha alma; foi o que fiz. Abri as portas da mais humilde residência existente: o meu corpo pueril.
Vivemos muitos momentos significativos, mas como já disse, nosso último encontro pôs fim a um sonho. Não quero retornar a mansão dos meus pesadelos, quero ser livre e poder caminhar sem receios ou sentimentos destrutivos. Por isso, escrevo-te essas linhas nada poéticas; na verdade, penso que elas guardam algo de muito superficial, uma vez que é impossível estabelecer uma verdade quando se está diante de um produto ficcionalizado. Acredito que me mantive verossímil. Caso não te pareça esse intento, rasgue esta carta e a queime como aqueles corpos da Idade Média, os quais te fascinavam tanto.
Querido Dinho, Eduardo..., espero que siga sua vida em passos firmes rumo ao estrelado céu do futuro.
Quanto a mim, digo somente estas últimas palavras, ainda presas aos meus lábios: aqui nasce, Amor, meu novo coração; infelizmente, o que não mais é seu.

(Durante a leitura desta carta, pude observar que havia algo a mais escrito nela, principalmente no início, mas a letra se mostrou borrada; talvez, por causa de algumas lágrimas ou das primeiras gotas de chuva que caiam.)

A estranha paulistana

2010-04-17T19:45:00.000-07:00

Ela estava ali parada há horas. Nenhum músculo do seu corpo esguio se mexia. Os cabelos soltos, levados pelo vento que cruzava a avenida movimentada pelo horário de rush. Os sons batiam em seu peito como as palavras que acabara de ouvir - tudo seria mero acaso? Há acasos na vida? As crianças fugiam da escola num ritmo frenético de quem escapa sem saber o porquê. As veias eram comprimidas pelo sangue ainda quente, sendo este acelerado pelas batidas arrítimicas do coração. Como ninguém tinha percebido? Como?!

Na verdade ninguém percebe aquilo que está bem diante do nariz; talvez, quando convém. Aí, pode ser possível uma reação, mesmo que por impulso.

O salto alto quebrado, a bolsa de marca na mão direita e os olhos, ah! os olhos! vagos... naufragados, sem reações. Tudo era um ir e vir. Buzinas, cheiros estranhos do ralo presente entre a calçada e o início do asfalto. Remendos pelo chão, excrementos de animais, moedas em oferenda ao NADA. Seus pés decidem tocar o chão.

E tocam.

Mas, o tempo a toca vorazmente; leva dela a juventude - 45 anos e nada a mais. Nem amor, nem desamor, nem brigas, nem reencontros, nem discussões, nem reconciliações. É como estar num território selvagem, sendo a caça e a carcaça. O predador a devora por dentro, tira dela os desejos, os sonhos, os pensamentos confortáveis de uma vida segura, correta, digna.

Não, só a carcaça apodrece na calçada; ela não está mais lá; não quer estar. Tudo foi roubado, sente-se como aquele alguém que fora violentado e não percebe que o sagrado se tornou profano. Os cabelos loiros percorrem os ombros largos, tocam levemente a cintura que se esconde por de trás de uma saia preta. O gesto sombrio preso num sorriso melancólico de um ser anestesiado por milhões de injeções da nova medicina plástica.

O que fazer? Retroceder??? A bolsa escorrega pelos dedos longos na mão direita e caí, deixando o estojo de maquiagem abrir, o que quebra o vidro borrado pelo batom vermelho adquirido na semana passada - dia de pagamento. O celular excessivamente caro toca sem parar. O ringtone cansa de chama-la. Aparece chamada não atendida: Ligar urgentemente para... A menina de dez ano que discute com a mãe por causa do esmalte cor de rosa pega o estojo de maquiagem e o esconde no blusão da escola. Seria ela o amanhã desta?

Os mendigos da praça fumam o baseado, deixam-se levar pela brisa invisível da perfeição. Um deles atravessa a avenida e a olha tão perto, que se pode sentir o aroma da cachaça que faz parte do sistema imunológico dele. Mas, ele desiste. Ela se entrega!

O medo corrói as vísceras, põem a mostra o que não desejamos; as vísceras dela estão expostas de forma que enxergamos todo um passado em volto em carnes podres e fétidas. Ela sabe disse, por isso rasga a camisa meia-manga e mostra os seios; ainda que um tanto duros pela não idade ou pelo frio. Ninguém, absolutamente ninguém um dia chegou a tocar naqueles seios alvos; nem mesmo a ginecologista que fora durante muitos anos sua melhor amiga.

Ela leva a mão direita até os seios e os acaricia como a mãe quando toca no filho e como a devassa que se deixa levar pelos desejos mais íntimos. Um êxtase preenche as células do seu corpo. Prazer em si, sem o corpo do outro. Ausência dela mesma. Os pedestres passam por ela como se ali houvesse uma estátua nova, erguida pela prefeitura em ano de eleição.
Aonde estão as pessoas que amo? O celular toca novamente: ligação não recebida. Quem me procura tanto neste aparelho?
Tu. Resposta errada.
Da vertiginosa vida, não há escapatória. É hora do rush, a filosofia corre mais rapidamente.
Ela, como se fosse tomada pela presentificação do momento, caminha em direção ao número 1102. Peito nu, sem bolsa, sem maquiagem, sem gosto, sem desgosto. É agosto. O corredor, tão largo quanto avenida, a aguarda.
Será mais um dia, alguém dirá que o último; não, só mais um, nada de especial. Mais um dia de trabalho nesta vida insana dessa paulistana estranha - de si mesma.

Mundo-tempo

2010-04-17T12:07:00.000-07:00

Júlio brincava assim na escada:
como se o mundo não fosse parar
de repente...

E parou!
Para ver Júlio brincar
contente.

Achados e perdidos

2010-04-16T05:12:00.000-07:00

Nos nossos caminhos facilmente perdemos e achamos algo. Quando se é jovem, a vida se mostra às vezes desafiadora, mas, ao mesmo tempo, gostaríamos que nada fosse real em nós mesmos: as transformações no corpo, os embates familiares, as amizades, as quais se tornam mais necessárias na medida em que devemos nos apresentar para a sociedade. Surge a questão da identidade, como se não bastasse o nosso RG provando aos demais que existimos enquanto cidadãos - é preciso usar a voz e, por sua vez, encontrar-se conosco.

Doze anos é o início de uma nova faze, com obstáculos maiores; mas, o mais complicado nessa nova relação que se estabelece é suportar o peso de nós mesmos - o peso dos nossos medos, da nossa loucura. Contudo, quem não é louco, não é?! Há em nós gotas de insanidade, pois, por meio delas, aprendemos que o mundo não gira em torno da gente; ele está lá onde deveria estar e é a gente que caminha com ele, até chegar o momento em que restarão somente as nossas cinzas como testemunhas de uma era da qual fizemos parte. Tais cinzas entrarão em contato com o solo, pisado por todos aqueles que tivemos que mostrar as nossas vozes. Do solo, surgirão novos e novas e estes continuarão a trilhar os caminhos que um dia foram nossos. Nossas cinzas são a herança que deixamos, depositadas em um banco, seguro.

O banco do tempo, por isso cabe a cada um não ficar preso às amarras do que estar por vir, mas sentir o presente, valorizar os gestos, os cheiros, os toques. É preciso amar as pessoas como se não houvesse amanhã...

Enfim, em tempos de aprovação, pense: não são os outros que nos levam ao exagero de nos aceitar, mas nós mesmos que vestimos a roupa de uma necessidade banal. O melhor grupo é a família, isto porque ela nos recebe de braços aberto no momento do regresso. Ao voltarmos da adolescência, percebemos que, mesmo com todas as dificuldades enfrentadas, quase insuportáveis, temos nela o grande espetáculo da vida, ou um dos; talvez aquele que construirá o nosso caráter, o que seremos para o resto de nossas míseras vidas; até nos tornarmos cinzas e nos entregarmos à natureza novamente. É, por tanto, este o caminho de achados e perdidos: nem ser criança nem ser adulto...
O que sou? Um ser humano em evolução! Aprendendo a ser eu mesmo.

Crônica dedicada aos meus girininhos, que, aos poucos, se tornam homens e mulheres.

Fugindo de Alice

2010-04-10T07:22:00.000-07:00

Quase meio dia, os ponteiros do relógio avançam ferozmente; Alice, angustiada, treme sem parar. Ela sabe que coelhos brancos com relógios e apressados não existem mais. Seu interesse é outro; está além dos portões daquela universidade. Desde que saiu do interior, nunca mais o tinha visto. Ainda guardava reminiscências dos melhores momentos da infância, estes ainda livres das perturbações, as quais insistem em castigar os nossos pensamentos - é como estar num pesadelo e não acordar aliviado dele.

Os alunos trajados saem pelo portão principal. O olhar de Alice assemelha-se a um girassol em busca do melhor posicionamento. Algo se inquieta dentro dela, o tempo a consome igual às traças diante de um móvel antigo preservado em casarões do período colonial. Tenta mudar os pensamentos, se focar, mas não consegue; lágrimas são inevitáveis. A infância deu seu lugar a juventude. O vento do outono castiga seus cabelos, pensa constantemente que o melhor seria ter pego o guarda-chuva. Naquele exato momento de angustia juvenil, da outra esquina, surgem, de repente, duas personagens importantes na vida da Alice: Miss Sunshine, garota esperta, alegre e Miss Radical-até-de-mais; o próprio nome a descreve.

As três decidem, então, que o melhor seria invadir a universidade, usar cartazes de protestos. O desespero toma conta das faces juvenis. Elas entram e vasculham o local a procura dele. Caem num imenso buraco, o qual as leva para uma sala minúscula; estão perdidas. Mas, todas conhecem o final da história, elas sabem que basta tomar o líquido da garrafa encima da mesa, para atravessar a porta e chegar ao jardim. É o que fazem as três. Escapam e retornam para os corredores da universidade. Curiosamente a Miss Radical-até-demais repara mais nos jovens estudantes do que no caminho a ser percorrido até o estimável encontro. Contudo, o tempo - ah o tempo!, passa rapidamente. Elas estão desesperadas, digo, menos Miss Radical-até-de-mais, porque, para ela, era evidente esta derrota. Até faz cara de eu já sabia. Bom, Alice e Miss Sunshine não desistem e lutam bravamente, elas não querem suas cabeças cortadas pela Rainha de Copas. Algo possível, afinal, estão contra as regras do reino.

A chuva desce das nuvens e alaga os portões do coração. A batalha travada é tão dolorosa quanto à perda que cresce do solo diante das três. Lágrimas se juntam à chuva. Seria este o fim? Depois de tudo? As três pensam num palavrão, mas como são educadas, só pensam.

Quase todas as histórias necessitam de finais felizes, pois são eles que enchem nossos corações de esperança; tornando-nos parte de um futuro melhor, sem medos. O tempo da ficção é eterno e neste espaço em branco do papel, a vida é mais colorida. Por isso, quando as três estavam por dar suas cabeças à Rainha de Copas, algo aconteceu; pena que Miss Radical-até-de-mais havia sido presa antes desta parte; ela sabe que ir contra as regras do reino, é um crime digno de prisão e, naquele momento, os guardas conseguiram prende-la.

Alice e Miss Sunshine ainda estavam livres e conseguiram alcançar o objetivo. Encontram-no vivo, igual a antes. O tempo parou para que a felicidade passasse por eles. Final feliz ainda existe. Quando as duas voltaram para o interior - O reino da Rainha de Copas - noticiaram tudo. A chuva deu lugar ao Sol e todos, por algum tempo, foram felizes neste sempre.

A te encontrar

2010-04-09T07:08:00.000-07:00

És aquela com quem sonhei todos os dias
Musa da minha alma, palavras não te descrevem
Só estou aqui para te ouvir respirando, sentir o ar
adentrando nos seus pulmões róseos e cheios de
amor - Oh meu amor! Deixe-me ser o seu Ser.

Lá anjos anunciam nosso feliz para sempre;
mesmo que haja um lobo a nos espreitar, na
intenção de devorar nossos sonhos mais íntimos;
O céu está aberto para os desejos eternos dos
amantes e a Lua abre o caminho para a estrada.

Eternidade, o tempo passa, por isso sejamos
rápidos, deixe que os outros digam palavras
mórbidas; em nós, não há morte - a vida pulsa
como as veias que levam nosso sangue às partes
sensíveis dos nossos corpos, enrolados nesta cama.

A estrada aberta, os lindos campos verdejantes dos
pastores neoclássicos surgem novamente, mas desta
vez - sendo eu seu pastor - não ei só de contemplar
as estrelas; Vou me entregar a minha Fênix, vou me
entregar às suas brincadeiras infantis, serei amado.

Armado igual a um cavaleiro Medieval com a lança
na mão e do alto do castelo em ruínas, salvarei a minha
musa; a minha vida - alma. Não se confessa tal sentimento
a qualquer ser desta dimensão; na esperança do sim, enviarei
cartas aos anjos, agradecendo as bênçãos e já mais partirei.

De braços abertos, novamente cruzando o universo em busca
do Graal - não o encontrei; pois, no castelo da eternidade não
há ouro ou jóia, nasce algo superior a todas as riquezas
dos homens; deitado sobre as pedras o corpo nu, angelical,
extremante sedutor - você estava a me acenar, a me procurar

E aqui estou:

A te encontrar!!!

Se...

2010-04-08T16:39:00.001-07:00

Se dissesse que te amo, o que você diria???
Repartiria o meu ser em milhões de tu!

Neste olhar

2010-04-05T11:54:00.000-07:00

"A minha musa tem os olhos fugitivos,

como a um beija-flor, doce, toca

as flores cheirosas na primavera"

A maçã amor

2010-04-03T05:57:00.000-07:00

Era uma vez um lugar de belas paisagens, com musas incríveis de cabelos longos e olhos claros. O príncipe, não tão belo assim, desejava se casar com uma daquelas musas e ser feliz até que a morte os separasse. Os castelos já não existiam; pois, o melhor eram o luar e as estrelas mágicas por sobre as cabeças encantadas. O príncipe, um dia, ao contemplar o horizonte, avistou a mais bela de todas as princesas.

- Linda!

As estrelas fugitivas no céu como os vaga-lumes em noite de verão.

Ao se aproximar, a bela mulher lhe entregou uma maçã, e ele sabendo que comer maçãs é sinal de infelicidade, decidiu negar, prontamente, a oferta.

Uma lágrima pura e cristalina escorreu pelo rosto daquela que um dia seria amada na cama dos desejos mais profundos. Tal lágrima deslizou pelo corpo alvo, manchando as vestes rosadas, o que deixava transparecer as curvas do corpo nu, que um dia não mais seria dele. Quando tocou levemente o chão, o gramado verde repleto de roseiras, a bela mulher transformou-se numa estátua - dessas que existem e persistem em nossos pensamentos longícuos; pensamentos da saudade do que nunca tivemos.

O príncipe ainda tentou segurá-la pelos braços e lhe dar um beijo, mas já se evidenciava a escuridão no amor - uma tragédia para a felicidade desta história.

E ele ficou a contemplar a imagem alva

E ele fitava o horizonte negro

E ele não mais falava sobre amores

E ele se perdeu em si mesmo

E ele não encontrou a felicidade

E ele só tinha a estátua, que ainda segurava a maçã, vermelha.

A ele, restava lhe a maçã. Decidiu, então, comê-la e sentir o sabor dos lábios da amada; mas, mais uma vez, mesmo diante da mais bela mulher de todos os reinos, ficou reticente e parou só para ver o quão vermelha era a maçã.

FIM

Pensamentos Orkutianos IV

2010-03-28T07:30:00.001-07:00

"As borboletas já não saem mais de seus casulos... Vivem neles por preguiça"!

Último ato

2010-03-28T07:09:00.000-07:00

As cortinas foram fechadas
e a escuridão tomou conta do palco.

Ele saiu sem dizer tchau; foi-se embora
pela escada lateral. De frente, o Metrô.

Silêncio nas ruas - mia o gato do gueto
sujo da maldade.

Os diálogos, ainda fixos à mente, retornavam
dialogicamente nas pontas dos lábios murmurantes.

Para, vira, escuta, suspira, foge, corre, morre - oh vida!
inferno, céu, breu, motel, errado, certo, curto e morto.

Há muito tempo faz o mesmo este morcego - pobre
homem rico de sabedoria literária.

Nada em mares facilmente navegados, procura um
chão; só encontra porão.

E...

No vão do trem se atira - cisma em querer ser dormente!

O.S.S - a mim

2010-03-24T13:00:00.000-07:00

Queimam-me as insuportáveis perguntas sem resposta
Os pontos finais, as vírgulas, as pausas desnecessárias
E você - ah você! - um mal necessário, o qual me faz
ser subordinado sem concordância alguma da razão.

Quero

2010-03-24T12:55:00.000-07:00

Quero ser poeta
e amar as plavras profundamente
e me deitar com elas na cama
dos pensamentos mais reluzentes.

Sonhos

2010-03-23T16:28:00.000-07:00

Hoje é dia de sonhar; de sonhar com você!
Tudo o que disse está cravado aqui
bem do lado do meu coração sem noção.
Te perder foi horrível e, isso porque,
os outros diziam que seria fácil.

Meu caderno continua bordado...
Nuvens, corações, sim, não - amo você!
Foi insuportável ter de deixá-la partir;
porque, na verdade, ainda permanece aqui
de uma forma que não sei explicar.

Como tudo desenhado com as palavras
pode ser apagado tão de repente?
As estrelas ainda brilham cintilantes
no céu azul marinho, que com carinho,
ainda tem seu nome escrito nele.

Difícil é continuar sem se sentir pequeno,
mas não tenha medo de mostrar quem
realmente você é: algo inexplicável,
improvável de se perder ao longo da vida;
Não tenha vergonha de chorar, mostre-se!

O Barquinho da vida

2010-03-19T06:28:00.000-07:00

Um dia o meu barquinho deslizou
pelas conturbadas corredeiras da vida
E um pedaço de mim naufragou em meio
aos peixes dourados que pulavam sorridentes.

O tempo consumia-me sem pressa,
o Sol se punha por de trás das águas,
o reflexo da minha face ressaltava um
menino perdido, na angustia do-não-saber.

As casinhas soltavam fumaças a café, cheirosas
meninas pulavam corda e os balanços presos nas árvores
valorizavam os pequenos sujos de barro - pés descalços
no vai e vem da brisa do rio - do rio da vida, esta tão longa...

Quando percebi, um gigantesco monstro saiu de dentro
dos meus pensamentos dizendo que era hora de crescer;
deveria me entregar aos portões da adultoscência e, para o meu
bem, havia de esquecer a essência infantil plantada em mim.

E o barquinho deslizou um tantinho mais...

A vida ficou mais cinza e perdeu o colorido dos sonhos,
tudo era estranhamento de mim mesmo!
As palavras perdiam os sabores adocicados e as lágrimas,
inevitáveis, brotavam em meus olhos esverdeados.

Enfim, as águas revoltas, revoltadas pelo peso da minha alma,
regurgitaram o desespero do perder o meu ser para o tempo do nada;
E eu deslizava o barquinho, involuntariamente, às pressas; sofria
a dor do não-saber-o quê, crescia abruptamente sem querer.

De repente, Alguém apareceu e ascendeu a luz na minha vida, mas
ao se colorir tudo novamente, o vento, o Dono Do Vento, arrebatou-o
e o levou à novos horizontes; fiquei sem a despedida - restaram as palavras ditas:
Crescer faz parte do jogo da vida na qual somos os dados ofertados.

A mim foi oferecido o barquinho, levei-o pelas corredeiras da vida,
o pedaço, que naufragou, mais tarde o encontrei nas cachoeiras da amizade,
pois esta não foi roubada pelo Dono Do Vento - estava guardada num lugar
inatingível, secreto, sagrado, inviolável, lugar de poucos e muitos: o meu coração!

Pensamentos Orkutianos III

2010-03-08T04:49:00.001-08:00

"Um dia, quem sabe, a estrada nos leve de volta à casa torta?"

Assim...

2010-03-08T04:26:00.000-08:00

Já não havia mais motivos para temer...

- A menina puxou-me pelo braço e disse que me amava.

- Então, olhei diretamente para os seus olhos esverdeados por lágrimas escorregadias e completei...

- O coração acelerado, pulsante, palpitante, gritante, corava-me por completo.

- Sei não!

- Amor, fortaleza intransponível - aço romântico; sentimentalista.

- Reflexos nas poças d'água denunciavam os propósitos nossos - um casal juvenil de não mais de 15 passos.

- O Sol, assim como a Lua, testemunha do princípio, meio e ~~fim~~ sem fim, afinal...

- Bom, assim foi que encontrei você - numa tarde de outono em São Paulo - à espera do ter-te em mim.

Pensamentos Orkutianos II

2010-03-02T05:14:00.001-08:00

"A maior dádiva de Deus está no abrir e fechar d'olhos d'alma"

Instante

2010-02-21T14:26:00.000-08:00

Escrevo porque o tempo me consome
e leva de mim os pensamentos meu,
os quais me confrontam igual à imagem ao espelho.

Neste instante de ruptura da imaginação,
minha mão suavemente percorre as linhas virgens
como as musas de outrora.

Se assombra a caneta
diante das virgens brancas, enquanto
morre em mim um poeta a cada ponto final.

Voz de um cantador acordado
pelo barulho incomodo de um tu
que bate a porta e apresenta um dele.

Diálogos mudos entre os muros
alinhados por versos tais,
recitando o amanhã do abrir e fechar livros.

Nossas estrelas cadentes

2010-02-20T14:39:00.000-08:00

Em caminhos verdes de esperança...

Espero que deite tua cabeça no meu colo,
e juntos contemplemos as estrelas
que caem sobre os nossos braços de amantes.

Não diga que não me ama, porque ser só uma criança
você é minha ânsia de viver amanhã, garota;
larga de frescura, e escuta o meu coração.

Ele bate por você!
Deixa as estrelas cairem sobre nossas cabeças,
e embalar nossos sonhos, o que diz?

Como deveria ser, então?
Viver sem saber quando?! Estrelas
são cadentes as nossas;
nossas estrelas são cadentes, meu amor!

Cruzaria todos os contos de fada e mataria a
todos os monstros presos nos porões só
para ter o teu sorriso entre os meus dedos,
E beijar incansavelmente teus lábios cereja;

O que diz meu amor?
Meu futuro sem o teu presente seria como mergulhar
no oceano gélido, e ficar preso às amarras do destino.

Larguemos, voemos e sejamos nós um novo
começo nas mãos dos felizes para sempre
embalados em doces corações dos amantes
que se amam debaixo das estrelas cadentes.

Cadentes
estrelas
cadentes
e eu, teu eterno amor, de braços abertos cruzando o céu para te salvar...

De novo!

Como as nossas estrelas cadentes.

Pensamentos Orkutianos

2010-02-17T03:35:00.000-08:00

A distância sufoca o tempo decorrido em águas turvas de saudade...

No tempo do rei Qui-Fui

2010-02-05T03:30:00.001-08:00

"Querido, já faz muito tempo desde que você partiu das Terras do Alagado rumo às Montanhas Geladas. Na sua busca frenética por novos caminhos, deixou-nos tão tristes, mas, afinal, a chama acabara e coube a você trazer uma nova esperança"...

Lá estava mamãe novamente, com o livro aberto sobre o colo, me contando mais uma história maravilhosa em meio à concretude da cidade. As janelas fechadas, a luz do abajur acesa clareava as páginas amareladas do livro "Grandes contos maravilhosos para meninos espertos" - e eu no silêncio do meu quarto abria as janelas da minha imaginação juvenil. Perdia os meus medos ante a força dos heróis escondidos entre as linhas. Já chega! Vamos dormir - dizia mamãe amigavelmente - mas, eu não queria fechar os olhos e me entregar; queria ouvir a voz do contador ressoar em meus ouvidos. Talvez escapar do amanhã...

- Pronto, e foi assim que a busca pela chama começara - mamãe fechou o livro, apagou a luz, deu-me um beijo na testa e disse para eu descansar com os anjos. Mal sabia ela que a história continuaria nos meus pensamentos enquanto aguardava o Nascer-do-Sol.
O Sol não nos pegou de surpresa. Provavelmente choveria mais tarde, bem no momento de voltar da escola. Por isso, como sempre fui despertado às 06h30 am pela voz nada amigável do meu irmão mais velho. Ao descer as escadas de madeira, o cheiro do café da manhã já era perceptível e mamãe, como sempre, vestia o avental com desenhos de frutas, além, é claro, da longa fita rosa de cetim que prendia os seus cabelos castanhos.

- Hein mãe, você acha que o rei vai conseguir a chama e salvar o reino? Mamãe então parou o que estava fazendo, olhou pela janela da cozinha, respirou fundo e se virou com a resposta entre os lábios vermelhos manchados por causa do café.
- Claro. Você não acredita nele?! Porque, eu acredito e sei que tudo ficará bem. Basta você acreditar nele também. Nunca duvide do impossível, filho. A imaginação nos torna seres melhores; pois, enxergamos o mundo muito mais colorido. Bom, acho que é hora de irem para escola. Ah, não se esqueçam de que hoje devo chegar mais tarde.
Ela falou algo a mais, mas isso ficou a cargo do meu irmão, porque, eu já estava no quintal, entrando no ônibus. A ansiedade nos faz perder momentos irreparáveis – algo que eu aprenderia mais tarde e não na escola.
As primeiras aulas passaram encobertas pelo sono que invadia meus neurônios. Nas longas fileiras de carteiras, almas em reticências e, evidentemente, eu estava navegando por mares longínquos quando tal viagem foi interrompida pelo sinal do intervalo. O novo professor de português escrevia as últimas orações na lousa, antes de dizer que, após o feriado, teríamos uma prova; um exercício diagnóstico. Professor misterioso esse! Será que ele é um agente secreto? Pensava eu. Ao sairmos, ele solicitou como lição de casa uma redação sobre histórias de suspenses e completou dizendo que todos nós deveríamos ler o texto.

- O novo professor parece muito legal. Será que vai ser sempre assim?! Porque você sabe, não sabe? Eles são bichos estranhos, parecem mansos, mas costumam dar o bote quando menos se espera. Hugo parecia um repórter investigativo analisando o perfil psicológico do professor. Mas, eu, neste momento, olhava outro horizonte, outro perfil; este muito mais feminino.

- Bom dia meninos! Não se esqueçam que hoje é dia do clube de leitura; por isso, compareçam ao auditório às 14h30. Ah, levem o livro de leitura obrigatório para as férias. Dona Mercedes pretende analisá-lo hoje. Caio tudo bem com você? Parece out, acho que deveria ir ao médico. Minha mãe conhece vários, poderia ir se consultar com algum deles; eles são pediatras. Eu não preciso de pediatras, sabe? Sou uma pré-adolescente...

Carol, a garota mais linda da turma – sim, eu sei que você não é criança; Olhava seus olhos azuis como alguém a mergulhar numa piscina funda repleta de sereias. A princesa dos meus sonhos.

- Às 14h30 hein? E Hugo vê se não leva o Bob, porque na última vez... Ah, você se lembra, né?!

- Sim, ele vomitou em todos nós. Hugo ficou corado, suas bochechas pareciam duas maçãs. Hugo tentou não levar o Bob, mas quem conhece o BOB sabe que, quando ele pede algo, deve-se fazer sem questionar.

A tarde iniciara-se modorrenta. O sol invadia as salas de aula, conferindo a elas um quê de sauna juvenil. Hugo procurava o ventilador na tentativa de se refrescar; já eu, ao lado da janela, observava o jardim e as crianças do maternal que brincavam no escorregador. Em pensar que foi ali, naquele parquinho que eu conheci a Carol...

- Pessoal, atenção, por favor! Interrompeu o diretor Straiker, ou melhor, Antonio Lobo Straiker – amanhã é dia do hino, por isso, desta vez, todas as salas deverão comparecer ao auditório assim que chegarem. Peço que não se atrasem; se isso acontecer, prometo a vocês uma suspensão significativa. Muito obrigado! E saiu sem fechar a porta, deixando-nos entre o espanto e risos por entre os lábios. Até a professora de Artes tentou não demonstrar tal falta de respeito àquele ser minúsculo.

Após todo o processo educativo, enfim, chegara a melhor hora do dia – o clube de leitura da Dona Mercedes.

As portas do auditório estavam semi-abertas, um ar mofado saia das frestas escondidas atrás das cortinas do saguão. O silêncio um tanto constrangedor construía a áurea misteriosa que invadia minha alma desgarrada. “Abriram-se as portas; uma luz avançou rapidamente e me atingiu o peito aberto. Os olhos giraram-me a face, em seguida, desmoronei – tinha encontrado o Mal. Encarei-o depois de um longo tempo. A poucos metros, o Templo de Quin e provavelmente a chama estaria ali. Mas, desta vez, não conseguiria alcançar. O Mal tinha me arrebatado, como a gente faz com as ovelhas do reino”...

- Hei meninos, vocês poderiam prestar atenção no que eu estou falando?!

A voz rouca da Dona Mercedes interrompeu o meu sonho. O Templo de Quin deve ser um lugar maneiro; mas assustador – esse pensamento circulava minha imaginação.

- Carol, por favor, gostaria de ler a parte na qual a feiticeira declara o seu amor e se entrega ao Reino dos Espectros?

Todos riram baixinho, mas Carol como sempre se mostrou a fim de participar da leitura compartilhada. Certa vez, ela me disse que gostaria de ser atriz – na verdade, um dia estaria na Broadway. Beleza tinha.

“Espero que você tenha conseguido, meu amor. Mas, o tempo é fatal – rompe os laços do presente. Por isso, devo me entregar à este Reino dos Infelizes como a ovelha mais velha na hora do sacrifício. Serei o alimento para o equilíbrio. A Terra do Alagado já não é mais a mesma; os templos foram invadidos e temo que, em pouco tempo, todo o reino será destruído. O meu coração segue seus passos... Triste de nós não mais estarmos vivos, quando o Sol nascer outra vez em nossos espíritos alados. Podem me levar Espectros... O poço era fundo, muito fundo; de repente, o som foi substituído pelo silêncio e já não se ouvia mais nada – a feiticeira estava morta”.

Carol terminou a leitura com os olhos cheios de lágrimas e um suspiro deliciosamente delicado.

Última aula

2010-01-25T13:08:00.000-08:00

É engraçado como as coisas mudam independentemente da nossa vontade. Somos levados com as ondas do mar. Tudo na vida é um ciclo; hoje estamos aqui, amanhã voamos para bem longe. O importante é o que deixamos; o que conseguimos plantar nos corações alheios.
Os amigos, os amores, o dia a dia farão falta, quando embalados por outra canção. Lembro-me do primeiro dia, o tremor a percorrer o meu corpo. As palavras saltavam dos meus lábios, na busca de ensinar um novo jeito de viver. Aprendi mais do que ensinei: aprendi a ser amado, respeitado, admirado.
Agradeço a Deus por esta minha estrada e por me deixar parar, um dia, nesta casinha no alto do morro. Não sentirei falta dos aprendizes; sentirei falta dos amigos. Estes tão importantes quanto a água debaixo dos céus. Caminhos tortuosos me carregam para novas esperanças.
O sinal a tocar e não estou mais lá, só um respiro de minha alma... Se sentir falta é sofrer, sofrerei mais do que eu mesmo consigo entender. Que Deus os proteja, fazendo do hoje o conforto de vocês.
Não tenham medo de sofrer, pois nesses caminhos, na curva do amanhã, no por do sol, lá estarei. Fechamos a porta e abramos as janelas. Deixemos os raios da aurora entrar e nos arrebatar. É hora de voar; vou na frente abrindo os céus para vocês. Fico feliz porque há em todos nós um poeta a acordar, e amar a eternidade do saber ser.
Desculpem-me se fiz sofrer a quem tanto quis bem-querer. Lágrimas a parte, sobra-nos a arte. Vivamos a vida, meus irmãos, em um só coração. Até amanhã meninos e meninas, aqui vos deixo a viver eternamente nos braços do tempo, Amém.

Pensamentos longínquos...

2010-01-07T14:59:00.000-08:00

Somos demasiadamente pequenos

diante dos nossos pecados;

Aquilo que não desejo em mim

sepulta-se no próximo;

Em vão morreremos,

se não enterrarmos em nós

o que não desejamos nos outros.

Roller Coaster

2010-01-05T14:11:00.000-08:00

Passo a passo é o tempo que passa
E você com seu batom vermelho
borrado - que feio!
Deixa pra lá e vem,
vem e nunca deixe que os outros te digam
o que fazer; Isso é feio, meu bem!
Suba e desça como alguém que se joga e...
Vai e vem
Vai e vem pra perto
pra perto do vai e vem pra mim.
E você com seu batom vermelho
molhado por causa do sorriso na face.
Deixa pra lá e vai ser feliz...
perto do vai e vem da vida.

Poema idiotinha ---------- todos são!
Isso deveria ser proibido;
hahaha

Rapidinhas do ano I

2010-01-03T03:56:00.000-08:00

Gnomo: Bom dia! Vai um feitiço hoje?!
Bruxa do Oeste: Sim, por favor! Ah, não coloque muita teia de aranha; tenho problemas estomacais.
Gnomo: Pode deixar.

Alguns minutos depois

Bruxa do Oeste: Está delicioso. Qual o segredo?
Gnomo: Alguns anos de contos maravilhosos, postos em prática!
Bruxa do Oeste: Surpreendentemente inovoa~~dor~~!

Uma turma do barulho literalmente!

2009-12-30T04:10:00.000-08:00

5ªB ----------- Love is in the air!

5ªA------------ Lives next door!

Ano novo 2010

2009-12-30T04:00:00.000-08:00

Hoje é dia 30, chegamos em fim no final do ano. Devo dizer que tive muitos desafios em 2009; ou como preferirem, muitos problemas, mas, a vida é assim: gostos e desgostos. Não penso em fazer um discurso sobre o que eu espero para o próximo ano, porque sei que muitas coisas boas irão acontecer. Em 2009, tive novos livros publicados, fui escolhido como paraninfo de uma turma muito especial, conheci novos amigos, fui professor de português de algumas 5ªs curiosas. Na mesma proporção que ganhei, perdi; mas, superei. Dei a volta por cima, estou pronto para outra vez começar tudo de novo nesse próximo ano novo. Meus pensamentos são:

Terminar minha monografia e passar na pós;

Ser intensamente feliz ao lado de alguém;

Ter minha família (4) sempre ao meu lado;

A felicidade do meu irmão - ele é muito bom no que faz!

Conhecer novos caminhos e pessoas;

Ser sempre um professor melhor - conseguir ensinar os outros a olhar para vida com esperança;

Pagar as contas;

Ver o São Paulo campeão da Libertadores e o Brasil hexa mundial;

Um futuro melhor para o meu país;

Viajar;

Viajar um pouco mais;

Viajar com alguém um pouco mais;

Ter um sorriso na face nas derrotas e brigar pelas vitórias;

Mudar----------------------------Mudar----------------------além mar;

Refletir um pouco mais sobre algumas situações;

À felicidade às pessoas que me fazem sofrer;

Em fim,

Buscar a felicidade nas pequenas coisas escondidas debaixo das pedras que existem no meio do caminho...

FELIZ ANO NOVO 2010

Ps: São mais 365 no fronte de batalha!

Amor além de 2

2009-12-28T14:54:00.000-08:00

Uma vida inteira para amar,
mas é aqui que eu quero estar:
ao seu lado.

Desde crianças, quando ainda
embarcávamos nos sonhos futuros
como se fossem presentes de Deus,
vivemos na expectativa do sim.

Abro meu peito em mil pedaços
e te dar um é o meu sentido de vida,
não há nada que saia de mim que você
não tenha tido um dia - morrer e viver...

Tudo é verdade, sem mentiras já mais;
Com sorrisos de negação na esperança
que acelera meu coração e de você nasce
minha eterna busca do olhar, amar e não morrer.

Balanços ao longo dos braços
abertos. Seguro tuas mãos
como um porto seguro a ancorar
as embarcações do amor.

Tudo o que faço é para você
me amar intensamente como
as chamas do vulcão que arde
dentro do meu peito juvenil.

Não posso dizer que não
tenha tentado, mas você me
deixa incontrolável. Sei que
tudo o que faço é por você.

Em fim, peço que não
deixe ser meu the end forever!
Na verdade, fujamos pelo
mundo como dois pássaros livres.

E vivamos o regresso ao peito dos amantes
Amar além de dois, pois seremos um só
na terra da eterna felicidade clandestina
do beijo único e infindável.

Vai e Vem

2009-12-16T12:50:00.000-08:00

A vida

                  vai e vem

como as ondas

                                  que cruzam o mar.

O menino

pequenino
                   percorre
                                                    com o olhar
                         o oceano,

                           alma

                            do

                          poeta.

A voz trêmula, som constante a soar longe,
                                                               pega de relance os ouvidos do poeta e
                                                                                                                            os atira sobre versos...